Debería

Dejar de dejar pasar los días sin hacer absolutamente NADA.

The Day of Tentacle

Me estoy bajando The Day of Tentacle. Esto promete.

Se fue, para siempre

Se me ha caído por el lavabo mi pendiente de la media Luna. Y lo peor es que tengo la impresión de que nunca encontaré un pendiente como ese.

Prometeo

Últimamente me ha dado por la mitología griega y viéndome incapaz de describir lo apasionante que puede llegar a ser, le robo las palabras a Kafka para ver si así os contagio mi afición:

De Prometo nos hablan cuatro leyendas. Según la primera, por haber revelado a los hombres secretos de los dioses, fue encadenado en el Cáucaso, y los dioses enviaban águilas que le devoraban el hígado, que siempre volvía a crecer.

De acuerdo con la segunda, por el dolor que le producían los demoledores picotazos, se fue apretando contra la roca y penetrándola cada vez más, hasta hacerse uno con ella.

Según la tercera, en el transcurso de los milenios su traición fue olvidada; los dioses olvidaron, olvidaron las águilas, y hasta él mismo olvidó.

Según la cuarta, todos se cansaron de esa sinrazón. Los dioses se cansaron; se cansaron las águilas; la herida, cansada, se cerró.

Quedó la inexplicalbe cadena de montañas rocosas...

La leyenda trata de explicar lo inexplicable. Dado que proviene de un fundamento de verdad, tiene necesariamente que terminar en lo inexplicable.

FRANZ KAFKA

Taxi Driver

La he encontrado en la biblioteca de mi facultad y no me lo he pensado: se ha venido a casa conmigo. A ver si encuentro un ratillo este fin de semana para verla. Tengo ganas porque la vi una vez hace años y me gustó bastante, pero supongo que ahora mi perspectiva ha cambiado así que quiero comprobar si me gusta tanto como me gustó entonces o no. Me marcó, especialmente, Jodie Foster: y pensar que a partir de entonces su carrera empezó a decaer...

Odio reconocerlo

Pero Sergio tenía razón: planchar relaja.

Dicho y hecho

Hoy, al fin, ha sido otro día. Mañana más y mejor, lo prometo.

Sé que es triste

Pero esta noche me apetece emborracharme. Llevo una temporada un tanto jodida, con los nervios de punta por todo, saltando a la mínima a todo el mundo. Pero hoy eso se acaba. Esta noche toca olvidar y ¿qué mejor que olvidar con un par de copas de más? Mañana será otro día, estoy segura.

Reflexión

La vida es así: una auténtica basura. Podría pasarme horas y horas hablando acerca de lo estúpdo que resulta todo a causa de la enfermedad y la muerte, pero todos somos mayorcitos y todos sabemos cómo está montado el negocio así que me ahorraré el discurso y seguiré con mis post frívolos, como de costumbre. Si no nos olvidáramos de las desgracias y no pensáramos siempre en lo superficial de las cosas, no podríamos seguir adelante y ya sabéis lo que se suele decir, "adelante, adelante, siempre adelante..."

Ruth

El año pasado Ruth se echó un novio. No la iba especialmente bien con él, pero se quedó embarazada y eso precipitó un poco todo. Se fueron a vivir juntos y ya entonces las cosas empezaron a fallar: el chico bebía y, a veces, la pegaba. Pero Ruth tuvo a su niño, le abrazaba y le quería, jugaba con él y le mimaba. Por aquel entonces parecía que las cosas se iban arreglando: el chico empezó a pasar más tiempo en casa, a tratarla mejor y a respetarla; habían encontrado un piso donde vivir a un precio asequible y el trabajo les iba bien. Pero Ruth estaba enferma, tenía neumonía o algo así. Cuando su novio llegó a casa el martes, se la encontró muerta, con el niño en brazos: llevaban así 7 horas. La amigas que la conocieron antes de que su vida diera todos estos giros se enteraron de la noticia un día después de su entierro. No pudieron despedirse de Ruthi.

Es una historia triste, lo sé, pero aún no conocéis la parte más triste de la historia: es real.

Las hay zorras

Y luego está cierta personilla que finge ser mi amiga.

Jojojo

Hoy he estado maquetando mi primer artículo y la semana que viene ya estará publicado, jojojojo.

Soy feliz por naturaleza, géneticamente predispuesta a ser feliz. Lo que pasa es que siempre hay algo que me impide serlo. Mierda.

Estilo

Ayer se me olvidó decir que era el cumpleaños de Sergio; el post acerca de él y de nuestra amistad es mi "regalo secreto". Además de este regalo, Sergio recibió algo un tanto especial: el Premio Planeta de este año, el cual no sale a la venta hasta principios de diciembre, lo que pasa es que su hermano tiene buenos contactos y sabe mover sus hilos. Yo, en mi ignorancia, le pregunto sobre el libro y la autora y Sergio, en su sabiduría, empieza a hablarme de la presentación del libro donde Francisco Umbral aprovechó su presencia para criticar a la que llamó "novela sin estilo", porque, según él, las novelas escritas por mujeres no tienen estilo, claro que "Pérez Reverte tampoco tiene estilo y ningún crítico se lo reprocha". El caso es que el hombre se debió quedar bien agusto hablando del sentimentalismo del feminismo posmoderno y de la baja calidad de las novelas que se están presentando al premio en los últimos años. Además, auguró que "con la muerte del estilo, vendrá la muerte de la literatura, que es lo que representan esos grandes bestseller que se venden ahora".

Mis sentimientos hacia las opiniones de este señor son contradictorios. Por una parte, creo que no era el momento ni el lugar para decir todo cuanto dijo (estas cosas se dicen en la columna de El Mundo, Paco, no en la presentación del Premio Planeta); por no hablar de lo injusto que me parece calificar una novela como carente de estilo solo por haber sido escrita por una mujer, y más aún a estas alturas de la historia de la Literatura cuando yo creo que han sido muchas las mujeres que han demostrado su talento y calidad narrativa (no me dirá ahora que él tiene más estilo que Virgina Wolf por ser un hombre). Sin embargo, y por mucho que me duela, debo darle la razón cuando dice que los bestsellers acabarán con la Literatura. Quizá no lleguen a acabar con ella, pero lo que es seguro es que la están transformando a un ritmo tal que no nos permite pararnos a pensar qué locura estamos cometiendo al comprar miles y miles de Códigos Da Vincis, Harry Potters, Ochos y demás.

Ser

Conozco a Sergio desde hace un año y casi desde entonces somos buenos amigos. ¿Que cómo podemos ser buenos amigos conociéndonos tan poco? Porque nos conocemos desde hace poco, lo que no implica que no nos conzcamos mucho. Somos iguales, así que supongo que por eso le entiendo y le conozco más que a nadie en este mundo (y él a mí, claro está). Me recuerda a mí hace un par de años, cuando buscaba, deseperada, una historia de amor en la que refugiarme de la soledad que atormentaba mi vida. Iba y venía incansable, buscando hasta debajo de las piedras; la gente me miraba extrañada, sin comprender por qué alguien tan joven puede buscar tan ciegamente algo tan viejo, sin ver (claro está) que los ciegos eran ellos, que solo me veían buscar y no veían que lo que buscaba era alguien que me ayudara a soportar la carga que llevaba sobre mis hombros... Por aquel entonces, yo lo tuve relativamente fácil, las cosas son siempre más fáciles para una chica heterosexual (aunque no debiera ser así, pero ése es otro tema) y, además, tuve suerte, algo con lo que ni yo misma contaba, pero que me sacó del apuro. Sin embargo, Sergio lo tiene un poco más jodido. Él no lo sabe, pero es un incomprendido. Lo único que sabe es que no llega, lo que busca nunca llega. A veces se desespera, se toma una caja de Lexatin, una botella de Vodka y mañana será otro día; otras veces la desesperación también llega, pero se conforma con llamar a algún ex y fantasear, por una horas, con que el amor que proclaman los besos y caricias que ambos se regalan, es real. Y los demás, los que le queremos, le miramos ir y venir, buscando todo el tiempo. Supongo que habrá quien le tome por loco, como un día me tomaron a mí; pero el problema no es de él, el problema es de la gente que no ve lo que tiene que ver.

De vuelta de todo

Ahora no están en huelga, ahora los trabajadores de Cercanías sufren robos nocturnos que les dejan sin el equipo necesario para circular; no están en huelga, pero los trenes han acortado sus recorridos a la mitad de los trayectos habituales; no están en huelga, lo que pasa es que las pantallas informativas y los altavoces se han estropeado; no están en huelga, el problema es que la gente es muy quejica y se han puesto todos de acuerdo para inundar los Libros de Reclamaciones de eso, de reclamaciones; no están en huelga, la cosa es más sencilla que todo eso: no saben negociar. Y, mientras, todos los demás, ya estamos de vuelta de todo.

Me explico

Lo que quise decir con el comentario anterior es que quiero gustar. Yo no quiero conseguir muchas visitas, quiero gustar a las visitas que tengo y que la gente que me encuentre, ya sea por casualidad o por recomendación de otras personas, piense que le gusta lo que hago; repito, quiero gustar.

Ésa es mi obsesión desde hace muchos años. Quiero escribir y que la gente admire tanto lo que escribo como yo admiro a Delibes o a Steinbeck; quiero ser recordada cuando muera; quiero ganar un Nobel. La gente quiere tener un Ferrari rojo; yo quiero tener talento. La gente quiere vivir sin trabajar; yo quiero vivir trabajando en lo que me gusta. La gente espera sentada la oportunidad de su vida; yo espero de pie una oportunidad que sé que nunca llegará. Pero eso es lo que quiero y eso es lo que me he propuesto. Pienso luchar por conseguirlo como he luchado, hasta ahora, por conseguir estar donde estoy. No creo que haya que conformarse con lo que tienes para ser feliz, creo que uno debe ser sincero consigo mismo y proponerse metas, decidir dónde quiere llegar y luchar por conseguirlo. Yo intento conseguirlo, aunque sepa que mi meta está tan lejos que necesitaría mil vidas caminando hasta alcanzarla.

ilusa

Me he propuesto conseguir un comentario diario.

The Libertine

¿No he dicho nunca que me encanta Johnny Depp?

Por alusiones

Algo que no se conoce se puede echar de menos, por ejemplo, porque su imagen se ha formado tan claramente en tu memoria y el deseo de que se haga realidad ha estado durante tanto tiempo en tu vida que cuando desaparece toda posibilidad de llegar a conocerlo y, finalmente, terminas olvidándolo, hay una parte de tu subconsciente que, en ocasiones, lo recuerda y hace que lo eches de menos, aunque ni lo hayas conocido ni vayas a conocerlo nunca. Es como cuando amas durante mucho tiempo a una persona y no eres correspondido: cuando logras olvidarle, hay veces que llegas a echar de menos no a esa persona, sino a las fantasías, a las historias que tu imaginación había creado entorno a ella.

Espero haberme explicado. Ahora, si me disculpan, me voy a la cama. Buenas noches.

The man who sold the world

We passed upon the stair, we spoke of was and when

Although I wasn't there, he said I was his friend

Which came as some surprise I spoke into his eyes

I thought you died alone, a long long time ago

Oh no, not me

I never lost control

You're face to face

With The Man Who Sold The World

I laughed and shook his hand, and made my way back home

I searched for form and land, for years and years I roamed

I gazed a gazely stare at all the millions here

We must have died along, a long long time ago

Who knows? not me

We never lost control

You're face to face

With the Man who Sold the World

DAVID BOWIE

A veces echo de menos...

Un trastero oscuro y pequeño que nunca llegué a conocer. Pero solo a veces.

Con permiso de mi John Lennon

Aquí está el Serpa. Su espacio de Msn es de los pocos que merecen ser leídos. Por si no sabéis de quién hablo (le he dedicados varios posts, pero de eso ya hace bastante tiempo), os dejo una de sus canciones, a ver si así os animáis a visitarle. Largos días y placenteras noches.

A veces pienso
Pienso, luego escribo
la tarde pasa rauda, más de lo que me gustaría
aún así sigo vivo
y a veces me remito hasta aquel día

Quién me culpa?
por sacar temas ya antiguos en mi teclado
Quién me busca?
cuando ni siquiera yo me he encontrado

Esta vez has sido tú
la que inspira las letras que plasmo
no es que seas mi luz
es que quizás no haya luz si no hay orgasmo

No es tu huella
la que ha quedado dentro de mi corazón
Ni eres la más bella
ni tampoco yo soy tu bufón

Pero así me viene
A veces pienso en cosas en vez de ver la tele
sé que no conviene
que estas cosas te hacen ser un pelele

Algunos dicen amor
cuando quieren decir responsabilidad
He flaqueado, perdón
Soñando estaba y desperté a la mitad

Acaso así está hecho?
Cuando no tienes algo más lo querrás
O solo es por despecho,
simple capricho de pubertad?

Confieso que he querido
de qué sirve querer si cuando acaba estás herido?
Confieso que he amado
de qué sirve amar si al fracaso está abocado?

Esquela

Curso de Word

Me he apuntado a un cusro de Word on-line que ofrecen en la UCM. Me dan 4 créditos y ni siquiera tengo que perder tiempo yendo a las clases. Es que, últimamente, estoy obsesionada con los créditos. Busco créditos hasta debajo de las piedras. Si me ofreces 2 copas por 6 €, mi pregunta es, ¿pero dan créditos? Pero si das un curso sobre la economía sumergida de las aldeas recolectoras de remolacha de SriLanka, allá que me voy en busca de créditos.

Por cierto, el curso es de lo más sencillo. Si estás en la Complu, apúntate (aún puedes, hasta abril): altamente recomendable.

Inevitable

Encabronada

Es que, menudo día llevo hoy. Resulta que no tenía clase las dos primeras horas y, entre la huelga y que tenía que ir a Núñez de Balboa a entregar unos papeles, he decidido salir a la hora de siempre de casa. Pero, al final, he madrugado para nada, tal y como me pasa todas las mañanas, últimamente.

Tenía que ir a Núñez de Balboa a pagar la matrícula de unos seminarios por los que me dan 2 créditos de Libre Configuración (pensadlo: 20€ + 3 horas de tu tiempo = 2 créditos..., sería tonta si no lo hiciera). El seminario lo organiza una ONG que no sé si conoceréis, Cooperación Internacional. Una amiga mía me comentó que eran del Opus, que intentara que no me comieran la cabeza demasiado. Yo la dije que no se preocupara, que estaba blindada contra todo eso: después de pasar 14 años de tu vida en un colegio de curas, no hay religión ni secta que pueda hacer mella en ti. Así que he ido hoy a entregar la matrícula y pagar los 20 eurillos y, cuando llego, entro (porque la puerta estaba abierta, he llamado y no parecía haber nadie) y, de repente, aparecen dos chavales, muy pijillos ellos (no es que tenga prejuicios, es que eran pijos, con sus camisitas de marca, su raya del pelo a un lado, casi detrás de la oreja, sus naúticos y su Malboro), y les empiezo a comentar que había ido a entregar la inscripción para el seminario que daban en Diciembre. Y el chico se sienta en la mesa y me dice "Yo no tengo ni idea de eso". Entonces le digo que, entonces, quién estaba allí para atender a la gente que iba a entregar las inscripciones, "No está", me contesta. Le pregunto que si va a tardar mucho en volver "A las 2 está aquí"; "Pero cerráis a las 2", le replicó yo; "Ya lo sé". Aquí es cuando yo he empezado a mosquearme, pero lo peor aún estaba por llegar. "Y ¿tú no podrías ayudarme? Es solo recoger esto, ponerme un sello en el resguardo y hacérselo llegar al encargado cuando llegue luego. Es que vivo lejos y ya que me he dado el paseo...". El chaval, creyendo haber tenido una idea genial, me dice "Pues vente esta tarde". ¿Acaso es tan estúpido como para no comprender que esta tarde seguiré viviendo igual de lejos de allí que esta mañana? ¿No se daba cuenta de que mi problema era que me había tenido que recorrer medio Madrid para nada y que me estaba diciendo que volviera a hacer lo mismo por la tarde? A mí no me importaba ir otra vez por la tarde, pero, ¿y si llego y me vuelvo a encontrar a alguien tan incompetente como él otra vez? ¿Tengo que estar yendo una semana para que me cojan el puñetero papel y me pongan un simple sello? Así que me he ido encabronada, porque no entiendo cómo puede haber gente tan inútil y parada, porque hay que ser parado e insensible para ignorar de esa manera a alguien que te está diciendo que vive lejos y que tiene que realizar un verdadero esfuerzo para ir hasta allí y solucionar un trámite burocrático de lo más simple.

Me pondría a despotricar sobre los pijos, diría que a ellos como les llevan sus papás a todas partes hasta el momento que cumplen los 18 y les regalan un A3, no saben lo que es aguantar huelgas, que te deje tirado el metro, subir y bajar mil escaleras para hacer un trasbordo...; diría que como ellos nunca han trabajado ni estudiado, no saben lo que vale el tiempo; que como ellos nunca han tenido que hacer las cosas por sí mismos no saben lo que es necesitar algo que tienes al alcance de tu mano, cogerlo, poner un sello en un papel y un post-it con un número de teléfono para, en el caso de que hubiera algún problema con la documentación, llamar a la persona afectada..., pero no, no voy a hacerlo, porque creo que no hay que juzgar a la gente por su aspecto, que hay pijos que son las escoria de la sociedad y que nunca llegarán a nada porque siempre se lo han daddo y se lo darán todo hecho, pero también hay pijos que llegarán muy alto en aquello que se propongan porque de verdad son buenos profesionales. No, yo no me voy a dejar llevar por los prejuicios, por muy encabronada que esté, y quiero pensar que ellos tampoco se han dejado llevar por sus prejuicios, por muy pijos que sean.

Huelga de Cercanías

No sé exactamente quién convoca la huelga, pero sé que afecta a la mayor parte del noroeste de Madrid. El caso es que éstos sí que saben joder a la gente, sí que saben pasarse por el forro los servicios mínimos, no avisar de la huelga a los usuarios con suficiente antelación, ensuciar los trenes tirándolos huevos (aunque eso también ha podido ser obra de la nueva generacion de niños Halloweenienses) y otro tipo de estratagemas tales como anunciar un tren por una vía determinada, que después salga por otra y cortar las escaleras mecánicas para que a la gente no le dé tiempo a cambiarse de andén; o decir que un tren va en una dirección determinada y, a mitad de camino, decir a todos los viajeros que deben bajarse si no quieren acabar en otro lugar completamente distinto al que creían que se dirigían. En fin, que esto sí es una huelga y no las mariconadas que hacen los de Comisiones Obreras.

Al hilo del hilo anterior...

La letra de la canción que he posteado antes la he encontrado en un blog que, aunque no me he parado a leer con detenimiento, tenía una frase que me ha gustado:

ke hasta las madre komentaban al verme, ¡ke bien habla este niño pa ser tan punky, tan autodestructivo!!! [sic]

Octubre

¿No creéis que pasó como un suspiro?

Los Lunes de Octubre

Hoy perdí en mil recuerdos

que no dejan dormir.

¡Cuánto veneno!

Para sonreír son malos tiempos

otoño ya está aquí

¡cuántos tormentos!

¿Dónde coño te escondes felicidad?

Los lunes de octubre donde estarás

¿dónde coño te escondes felicidad?

Me condenas a muerte de soledad.

Pa' caminar valen los sueños

y no me quedan más

llévame a hombros.

Es tarde ya para tus besos

fui perro para ti,

no quiero huesos.

¿Dónde coño te escondes felicidad?

Los lunes de octubre donde estarás

¿dónde coño te escondes felicidad?

Me condenas a muerte de soledad.

LA FUGA

¿Olvido o Recuerdo?

Difícil tarea la de enterrar el olvido; difícil y desagradecida.

Primero tienes que tomar la decisión de deshacerte de los recuerdos y eso, solo eso, ya es duro pues muchos son hermosos y siempre cuesta desprenderse de las cosas hermosas, aunque amenacen, constantemente, con herirnos de muerte. Si tuvieras una daga de oro y piedras preciosas en la empuñadura, forjada por alguien a quien amaste demasiado, aunque amenazara con clavarse en tu pecho en cualquier momento, ¿no crees que sería duro tomar la decisión de desterrarla del arcón donde habitan tus más preciadas posesiones? Pero, un día, el recuerdo llega a resultar tan doloroso que decides acabar con todo y, si puede ser, para siempre. Te armas de valor y de una pala, cavas una profunda fosa, tan profunda que tu vista no alcanza a ver el fondo, y arrojas allí todo, lo bueno (que es mucho) y lo malo (que es más). Lo echas y lo cubres de tierra, de hormigón y hasta de asfalto, con la esperanza de que nunca, NUNCA, pueda volver a tu vida.

Pasan los meses y hasta los años, las pocas veces que recuerdas aquella época de las decisiones extremas, desesperadas, es para pensar en ella como algo acabado que pertenece a un pasado tan remoto que parece el pasado de la vida de otro. Pero un (buen) día, vas por la calle, hace frío, estás en un lugar bien conocido y un chico pasa a tu lado fumando; tabaco rubio, seguro; Lucky, quizás. En tu pecho, entonces, sientes el temblor, el terremoto, la hecatombe y la tierra se abre y, por un instante, todos lo recuerdos vuelven. Solo ha sido el humo de un cigarro, pero ha provocado la mayor de las catástrofes posibles..., por suerte, todo ocurre en un instante, pero un instante doloroso, punzante.