Como la vida misma

Y me ha dado por escuchar Amy Winehouse y empiezo a escribir diciendo "y". Algo raro está pasando, aunque, bien mirado, lo raro es que pase algo. Me he quedado sola en casa y es un sábado por la tarde, de esos tontos que me dan de vez en cuando y que hacía tanto tiempo que no me daban. A ratos me siento sola, a ratos acompañada, depende de si la canción empieza o deja de sonar.
Acabo de leer que el libro favorito de los estadounidenses es la Biblia. ¿Cuál será el de los españoles? Probablemente alguno de Dan Brown o, con un poco de suerte, Harry Potter. Los sábados por la tarde entrar al Reina Sofía es gratis. Se forman colas de apenas cinco minutos.
Mi hermano se ha dejado la puta ventana abierta. Acabo de descubrir que ese era el motivo por el que tenía tanto frío. Una lástima. Yo que empezaba a pensar que iba a vivir una interesante aventura rodeada de fantasmas...
Ya sé, sé leer y lo veo tan claro como vosotros: esta entrada no tiene sentido. Pero ése es, precisamente, el sentido de esta entrada, que no tenga lógica, que las ideas surjan sin orden ni concierto, que todo parezca tan absurdo que den ganas de vomitar, que impere el caos, que muerda. Así es la vida también y nadie dice nada, así que a mí no me vengáis con quejas: me he limitado a redactar el mundo tal y como surge y sucede a nuestro alrededor. El libro de reclamaciones pedídselo a Dios, en todo caso. O mejor, a los americanos, que igual lo comprenden todo mejor, de tanto como leen la Biblia.