Nothing's gonna change my world

Procrastinando, que es gerundio

2010-10-15T00:47:00.002+02:00

Por primera vez en meses tengo que hacer algo para mí, no para el trabajo, ni para las visitas, ni para mi compañera de piso. Tengo que arreglar algo que podría arreglar mi vida. Pero me siento incapaz.
Doy vueltas en círculos, escucho a La Cabra Mecánica, me muerdo la cola y me imagino que yo soy el hombre lobo y que tú eres la mujer pantera. Y todo por culpa del café que me tomé a media tarde, a una hora que siempre me sienta mal. Pero acabo tomando café por la tarde porque siempre trabajo por la tarde. O por la mañana y por la tarde. O por la tarde y por la noche. Entonces, con tanto lío, en medio de la confusión, se me olvida que el café me transforma, me da la vuelta, me pervierte, me incapacita, me molesta y no me deja, me persigue, me acosa, me abruma, me fustiga y me pellizca, sobre todo me pellizca, mientras sueño con labios de calamares y planeo arreglar mi vida.
El café no me deja hacer nada de lo que quiero hacer y digo café porque procrastinar suena ridículo y presuntuoso. El café es mi concentrado de "vuelva usted mañana" y el azúcar son los vídeos de grupos pasados de moda que encuentro en Youtube.
Cómo pasa el tiempo. De los de entonces sólo quedan Gabi y algunos ratos de Arantxa, que de vez en cuanto se encarga de recordarme que parece que estoy enfadada con el mundo. Y tiene razón. Estoy enfadada con el mundo, con lo injusto que es tomarse un café, uno solo, y que todo se vaya a hacer puñetas. Cuántos litros se habrán tomado otros y su mundo sigue dando vueltas!
Cómo pasa el tiempo. Ya casi ha pasado un año y ya casi estoy de vuelta en casa, o en lo que queda de ella. Si no me hubiera tomado aquel café esta tarde quizá no estaría pensando en esto, dando vueltas en círculo y mordiéndome la cola, y estaría dedicando mi tiempo a parchear el tejado en vez de a autocompadecerme.
Cómo pasa el tiempo. Cómo pasa y cómo se detiene en la memoria y en tu persona. Que sigues igual que siempre, en el mismo punto, con la misma actitud no intervencionista cuando mi vida está en guerra y no encuentro trincheras por culpa del café. Tú también procrastinas, conmigo, contigo, con tu madre, con ellos. Pero no tienes ni idea. Y yo te lo consiento.
Necesito un café.

Londres, 10.25 de la noche

2010-07-05T23:25:00.002+02:00

Llego a la habitación y me encuentro con la decepcionante perspectiva de que esta noche me acostaré sin poder hablar con él.
Quizá aproveche para leer. Quizá aproveche para pensar. Quizá intente ver otro capítulo de The Big Bang Theory sin subtítulos. Pero al final, como de costumbre, me dejo llevar por la inercia y la apatía y acabo haciendo algo tan poco constructivo como actualizar un blog que tengo abandonado desde hace casi un año.
Hoy hace 6 meses que llegué a Londres y, desde entonces, esa misma actitud, ese mismo dejar pasar el tiempo sin que nada pase, han sido los compases dominantes de mi vida. Soy un animal de costumbres, carne de rutina, y no consigo verle el lado bueno a una ciudad que no me ofrece ni mi cama, ni a mi madre ni el calimocho de aquel bar.
Echo de menos mi casa, mi gente, mis amigos. A mi hermano, a mi padre, a Gabi. Echo de menos ir a la compra con el carro y coger el metro, un metro sin ratas. En fin, echo de menos mi vida. Porque por mucho que dentro de un rato, como todas las noches desde hace meses, acabe durmiendo en esta cama con sábanas de Primark y colchón destartalado, en Londres no está mi casa.

Y mucho menos sin él.

De calcetines y hombres

2009-09-22T18:09:00.003+02:00

Enciende el ordenador nada más llegar a casa. Siempre lo hace. Manías, costumbres, vicios y complejos. Hoy quiere ver porno. Se mete en esa web, en esa página que hace juegos de palabras con youtube y algo de rojo, red, no, espera, esa no va, con porn... algo así. Ya está. Bendito Firefox que lo encuentra todo.
Mientras se cargan los vídeos se desnuda, se quita las zapatillas, se huele los calcetines y pone algo de música. Iván Ferreiro es el afortunado, que nunca le ha gustado, pero hoy le apetece escuchar pastelote. Después de "Ciudadano A", youtube (esta vez el de verdad), le lleva hasta "Abrázame". Abrir pestaña. Enlace en Facebook.
Vuelve al tuporno. Se decide por un vídeo en el que salen dos chicas, por si escuchar a Iván Ferreiro no resultara suficientemente ñoño de por sí. Ahora suena "Te echaré de menos hoy". Las chicas del vídeo, morena y rubia respectivamente, se mueven al compás de la canción y acaban completamente desnudas al tiempo que se escucha "no sé cómo parar esta canción...".
"Pues no la pares", piensa. Y la morena no para, sigue jugueteando con el piercing del ombligo de una rubia-pocos-pechos para preparar, a todos, a la rubia, al espectador y hasta a Iván Ferreiro, para lo que está a punto de pasar.
Lo bueno de la historia es que todo acaba pasando al mismo tiempo y todos terminan a la vez: la canción, la rubia, el vídeo y él.
Lo malo es que cuando todo acaba, Iván Ferreiro vuelve a ser un triste odioso. La rubia y, de paso, la morena, resultan vulgares. Alguien hace un comentario estúpido en Facebook sobre el enlace. La conexión a Internet empieza a ir lenta. Y el olor de los calcetines, tirados en cualquier rincón de la habitación, resulta incómodo, muy incómodo.

Martes, a las 3 de la mañana

2009-09-02T02:50:00.005+02:00

He llegado a casa y no había nadie despierto. Incluso mi madre, mi reducto de paciencia incondicional, se había ido a la cama, cansada de esperar, enfadada porque no avisé. Me voy a la cama y allí tampoco hay nadie. Porque no lo merezco, porque, ahora mismo, además, no lo siento. Y sé... qué cojones. No sé nada. Cedo ante cualquier petición, me dejo llevar y no me defiendo ante nada porque nada me ofende y nada me halaga, porque todo es lo mismo. Me da igual todo, ya me da igual todo. Sin prioridades ni principios solo me queda volver a casa a las 3 de la mañana, un martes, a las 3 de la mañana. Y encender internet, y que no haya nada. Normal, es martes y son las 3 de la mañana. Los que estuvieron esperándome, cansados, se han ido a la cama, enfadados porque no avisé de que hoy, martes, me dejaría llevar y llegaría tan tarde.
De repente pienso en Raquel, en la Raquel de mi mejor amigo, que no es suya, pero ojalá lo fuera. Ojalá todo el mundo tuviera a alguien perenne y definitivo, sin dudas ni pasos atrás, de principio a fin, para siempre. Ojalá. Pero Raquel no es de nadie y ni siquiera mi amigo la quiere para sí. Y todos, como ellos, estamos solos cuando llegamos a casa y nos metemos a la cama. Ése es el gran drama de la vida. Más tarde o más temprano, llegamos a casa, nos metemos en la cama y estamos solos. Un Martes. A las tres de la mañana.

Starbucks

2009-08-26T01:18:00.003+02:00

Ha pasado algo que lo ha cambiado todo. Ha cambiado hasta la contraseña de esta cuenta de correo que siempre había sido tan mía. Y ha sido necesario que eso pasara para que yo volviera a escribir en este blog que nunca había sido tan de otros como hasta ahora.
Mañana iré con mis amigos de toda la vida, esa vida que hoy parece tan distinta, a tomar un café en el Starbucks. Para entonces, me habré teñido el pelo. "Buscaba un cambio", diré. "No me soporto a mí misma", pensaré para mis adentros. Y tomaré café del malo en ese sitio tan molón que todos adoran. Y tomaré café, esa sustancia que nunca me ha llegado a convencer.
Fingiré que no me pasa nada, sonreiré como hago siempre, iré pintada. Y por la tarde, en el trabajo, buscaré un tema que no llega y murmuraré con María sobre las tetas de su hermana pequeña.
Y mientras el mundo, hoy tan distinto, seguirá dando vueltas.

Sobre vacas, taxistas y bufandas

2009-03-05T12:41:00.003+01:00

Ahora, por las tardes, recorro Madrid en taxi. Paseo por la Castellana, invadida por vacas y bufandas, y dejo que los taxistas me cuenten a través de la mampara, cada uno con su acento, su anecdotario personal sobre la crisis, y sobre cómo cambia la vida. Ya nada es lo que era. Y si no, que me lo digan a mí, que llego cada noche a casa, agotada, cansada de pasearme como una señorita y de trabajar como una niñata que no tiene ni idea de lo que se trae entre entre manos.
Han sido testigos de mis errores la Embajada de Irael, José Montilla, Isabel Coixet, Esperanza Aguirre y el ex Ministro de Justicia. En dos meses, todos ellos y muchos más han dejado de ser la gente que sale por la tele para convertirse en objetivos de mi grabadora. Una grabadora torpe y caprichosa que no hace más que jugarme malas pasadas a mí, que ya bastante tengo con encontrar el titular adecuado como para preocuparme de que para que funcione el Rec, tengo que quitarl el Hold.
Las tardes van pasando y persiste en mí la sensación de que no sé nada de esta profesión que tantas ganas tengo de hacer mía. Anoto mentalmente los fallos para así redimir mis errores: quédate atrás, trágate el miedo, pide la factura del taxi, saca la tarjega al llegar a Efe, busca otra noticia, busca la noticia...
Pese a todo, mantengo la esperanza de que una tarde de estas, quizá frente a Gallardón o al Presidente del Gobierno, terminaré de hacerme periodista, dejaré de ser una becaria para hacerme una mujer, que diría Juanjo. Y sólo a partir de entonces, podré pensar en estos días como el año que pasé paseando en taxi por Madrid.

Pendiente

2009-02-20T01:36:00.004+01:00

Tengo pendiente una entrada que escribí hace unas semanas y que no me atrevo a publicar.
Tengo pendiente la creación de un blog profesional para encauzar mi tiempo de ocio en la red hacia un fin constructivo.
Tengo pendiente irme a la cama hoy, por ayer, esta noche, que ya es mañana.
Tengo pendientes emails, cerrar una cuenta corriente tan corriente que no me cuenta para nada, tengo pendiente no tirar y dejar que me lleve la corriente, tengo pendiente atreverme, osar, pelearme, cambiar, seguir siendo yo misma para siempre. Siempre.
Mañana cogeré el tren y en Cantoblanco se llenará de estudiantes que tienen pendientes mil tareas pese a que el cuatrimestre acaba de empezar, que tienen pendientes hasta en mitad de la cara, sin orden aparente, los llaman piercings, pero no dejan de ser pendientes.
Tengo pendiente volver a ponerme mis pendientes, encontrar unos nuevos bonitos y duraderos y afanarme para no perderlos.
Tengo pendientes mil películas y recuperar mi inglés, si es que un día lo tuve, porque mis ingles ya las tengo perdidas sin esperanza alguna de recuperarlas.
Tengo pendientes dos visitas a Europa, un viaje por España, cuatro capítulos de Lost y acabar este post que se ha enredado y que no me deja irme a la cama, que de todas las cosas que tengo pendientes, es la que me urge de forma más inmediata.
¿De qué nombre vendrá Tato?

Como tantos otros

2009-01-25T09:28:00.003+01:00

En este tiempo,
Quizá hasta haya perdido la virginidad.
Como yo.
Como tú.
Como tantos otros.

Puede que ya ni siquiera
Se acuerde de mis besos.
Los primeros de verdad.
Los primeros con nombre y apellidos.

Es probable que se alegre
De que lo nuestro se acabara.
Como yo.

Pero se lamenta de que antes
No pasara lo que tenía que pasar.
Como tú.

Y seguro, estoy convencida
De que me recuerda con nostalgia.
Como como tantos otros.
Con nostalgia.

Se arrepentirá de haberme quitado aquella foto que ya no tiene.

Feliz Navidad

2008-12-24T16:08:00.005+01:00

La cama

2008-12-16T12:10:00.003+01:00

Te fuiste a trabajar y me quedé haciendo la cama en la que me meto, a hurtadillas, cuando todos ya están dormidos. Las sábanas estaban llenas de las pelusillas rojas del pantalón de mi pijama. "Menudo desastre", pensé "como lo vea mamá", me dije. Y me puse a quitarlas. Entonces me llamaron. Y me dijeron aquello que no nos atrevimos ni a soñar por miedo a que no pasara. Reconozco que lloré un poco. Y me enfadé cuando no me cogiste el teléfono. Reconozco que lloré mucho. Y me volví a meter en cama. Aún duraba el calor de tu cuerpo entre las sábanas. "Al fin y al cabo, un año tampoco es tanto tiempo", pensé. "Será mejor que me ponga a quitar las pelusillas antes de que las vea mamá", me dije. Y me sequé las lágrimas.

Noviembre

2008-11-13T12:07:00.003+01:00

Ya estamos en noviembre. Mediados de noviembre. Desde que no escribo han pasado muchas cosas. He quedado finalista de un concurso de relatos, he hecho la prueba escrita para el trabajo de mi vida, he vagueado más de lo que lo había hecho en los dos años anteriores y he dejado que el polvo se colara entre los libros mi estantería.
En este tiempo, en estos días de noviembre, ha empezado a hacer frío y he estrenado mi abrigo nuevo, que ahora me parece feo, pero que da calor. Los pasillos de los supermercados se han llenado de turrones y comí buñuelos el día que mi hermano se fue de casa. He conseguido leer el periódico a diario, con gusto, con dedicación, con más de una hora de dedicación. Incluso los domingos y las fiestas de guardar. Mientras Obama se hacía presidente.
He empezado a tomar la píldora y ha aumentado considerablemente mi talla de sujetador. He descubierto que ser guapa ayuda. Ayuda a las que son guapas. He vivido días en los que me ha resultado insoportable mi propia vida y otros en los que me he sentido orgullosa de mí misma, sin apenas transición entre los unos y los otros. Me he depilado las piernas con cera. O no, quizá eso fue antes, de noviembre, aunque después de que apareciera en escena el color más hermoso del mundo: "cerise noire".
En estas semanas han pasado tantas cosas que no me he dado cuenta de ellas hasta ahora que he parado mi mundo para escribir en este blog. Bendito blogger. Bendita yo.

Por el camino al edificio nuevo

2008-10-30T12:19:00.002+01:00

La miré de arriba abajo, la miré dos o tres veces. El pelo rubio y bien cuidado cayendo sobre la espalda, sobre el abrigo a la última comprado hace tres días. Y miré sus piernas, finas, como de niña, como de tener problemas para encontrar vaqueros de esa talla, llevándola, como a saltitos, todo lo deprisa de lo que eran capaces, por el camino al edificio nuevo.
La imaginé desnuda, de nuevo de arriba abajo. Y la ví sobre una cama de sábanas blancas, desnuda, claro, con esa expresión suya de no querer expresar nada. La vi abriéndose de piernas para él y vi cómo él la rechazaba por miedo a hacerla añicos.
Y dejé de mirarla.

Todo preparado

2008-10-21T23:46:00.000+02:00

Y todo por hacer.

Maniatada

2008-10-15T18:45:00.003+02:00

Maniatada por los nervios y acosada por los fantasmas de mis dudas, dejo pasar las horas sin hacer nada provechoso, limitándome a esperar la llegada del viernes liberador, que no será tal si sigo inmóvil en esta silla giratoria desde la que invento textos y descubro blogs abandonada por cualquier resquicio de sentido práctico que pudiera quedarme a estas alturas del verano. Ah, que ya no es verano...
Es otoño y un niño muere en un accidente de moto en tuenti y un blog recién nacido habla de los estrenos cinematográficos del 2009. Aquel del sueño escribe "En esta copa cabe lo que ocupa una canción" y mi prosa se vuelve redicha y rebuscada.
Me envían un email que es un copypaste de algo que ya había leído en una web. Putos gabinetes de prensa. Algún día los prenderé fuego a todos y dejaré que su lugar lo ocupen las putas, siempre tan dulces, complacientes y dispuestas a ayudar. No sé si os he contado ya lo mucho que he aprendido sobre putas en estos meses. He aprendido hasta a quererlas. Ahora quiero mucho más a las putas y odio todo cuanto se puede odiar a la gente que se jacta de vivir decentemente al tiempo que jode, siempre que tiene oportunidad, a todo el que se le pone a tiro.

Esta noche

2008-10-10T12:04:00.003+02:00

He soñado con él. Paseábamos por los rincones de mi infancia y buscábamos un césped seco y poco concurrido para tumbarnos y besarnos. El otro no existía y, sin él, tampoco había remordimiento.
Ahora, en la mañana después del sueño, el otro, el de siempre, es el único que me acompaña y su presencia me hace sentir remordimientos, aunque los besos en la hierba hayan sido sólo un sueño.

Maldita ociosidad

2008-10-08T18:00:00.003+02:00

Maldita, maldita sea. Los días se pasan sin que haga nada de provecho: tengo emails y citas pendientes, tengo textos que escribir y reportajes que planear, tengo llamadas que hacer y una habitación con un dedo de polvo en las estanterías. Y, sin embargo, no hago nada. Vagabundeo por tuenti con la esperanza de que alguien me diga algo interesante cada vez que refresco la página. Charloteo con otros que, como yo, pasan las tardes aburridos. Visitos los mismos blogs una y otra vez. Y no pasa nada interesante en ninguna parte. Sin embargo, me quedo aquí clavada, durante horas, toda la tarde. Sólo me muevo para comer. Chocolate y bollería si es posible. Me siento succionada por esta espiral de ociosidad que amenaza con digerir toda mi vida y mi autoestima. Afortunadamente, el inicio de las clases me ha mantenido ocupada durante tres mañanas, me ha obligado a ducharme y me ha permitido olvidarme de lo vacía que se ha quedado mi vida ahora que no tengo nada que hacer, nada que realmente me llene.
Mañana vuelvo a no tener clase. Es lo bueno (lo malo) de haber saturado de asignaturas los cuatro años anteriores, que ahora que estoy en 5º basta con que las grises paredes de mi facultad me vean el pelo de lunes a miércoles de 9 a 14 horas. Mañana me levantaré pronto, me ducharé, un poco, desayunaré y me lavaré los dientes para ir al médico, para que valore si estas muelas del juicio que tanta guerra están dando para salir merecen el hueco que ambicionan y por el que luchan atenazando de dolor toda mi cara. Pero después de eso no habrá nada. Sólo el tiempo que pasa para no volver jamás.

En casa

2008-10-02T17:39:00.003+02:00

Llevo dos días sin ir a trabajar. Dos días sin ducharme. Esta mañana me he levantado pronto y he hecho algo antes de dejarlo todo y disponerme a pasar el día tal y como lo pasé ayer: en blanco. Eso sí, una vez comprobado lo pesado que resulta, he decidido salpicar mi ausencia de actividad con pequeñas notas de color, a cada cual más atormentadora y menos constructiva. Me he cabreado, vía email, con los amigos de mi novio, que cada vez estoy más convencida de que nunca llegarán a ser mis amigos. He descubierto lo que significa la palabra "anacoluto", aunque me siento incapaz de identificarlo cuando se cuela en un texto y, mucho menos, de poneros un ejemplo. He convencido a una ex-compañera de trabajo y actualmente "socia" de que intentar publicar un reportaje en El País, bien merece el sacrificio de 4 días en la playa. Me he cabreado con mi novio, vía email, aunque aún no os puedo decir si ha sido por no leer mis emails o por no prestar atención a mis emails cuando los lee. Actualmente, reparto mis energías entre convencer a un amigo para que viaje a Londres para perder la virginidad y escribir este post. Ducharme sigue sin estar entre mis planes a corto plazo.

Hace tanto tiempo...

2008-09-03T00:26:00.004+02:00

Hace tanto tiempo que no actualizo que ni el explotador (mi idolatrado y todopoderoso Firefox) se acuerda de que existo. Pero la vida se empeña en que nada , excepto lo olvidado, caiga en el olvido y entre uno que te dice "hace mucho que no actualizas, por qué no actualizas" y otro que fanfarronea con haber encontrado este blog secreto de cuya existencia jamás le he hablado, he acabado por recordar que un gran poder exige una gran responsabilidad. Y ya os decía más abajo que yo, como vosotros, como todos, tengo el poder, en este caso, en forma de blog que debo actualizar de cuando en cuando. Pero ahora mismo, quien de verdad tiene el poder es esta página de blogger que ha decidido guardar automáticamente un borrador de este post a las 00:30. Y otro a las 00:31. Previsiblemente, guardará otro a las 00:32, pero, ¿qué pasaría si no lo hiciera? Ahí está el poder, en tener la capacidad de improvisar y escupir en la cara a lo previsible, a lo aburrido, a lo que nos aprieta el cuello y no nos deja hacer lo que nos sale de los cojones.
Esta noche me iba a acostar pronto, estaba cansada, pero echaban mi serie sobre putas [por cierto, ¿os he contado ya lo mucho que he aprendido este verano sobre putas?] y me apetecía verla. Es una serie previsible, aburrida, pero siempre me sorprendo haciendo horas extra para verla, así que más que otra cosa, me ayuda a ser un poco más feliz. Como este blog, porque este blog iba a estar abandonado hasta octubre o puede que para siempre, pero hoy, de repente, ha vuelto a la vida, no sé si para bien o para mal, desde luego sí para hacerme sentir un poco más cansada y un poco menos desdichada.
Como cada sábado por la tarde, empiezo a desvariar. Un momento, pero si hoy es miércoles, por la noche, y mañana trabajo... ¡maldita sea! Será mejor que me acueste cuanto antes. Ya hace fresco por las noches y cierro la ventana, pero sigo durmiendo sin pijama. Y así será hasta que el calor se marche, sin avisar, como suceden todas las cosas buenas y malas de este mundo y algunas de las regulares.
Estoy cansada y tengo sueño. Esta noche por el blog y mañana por un polvo. O no, quién sabe: ahí está el encanto.

**************Edit**************

Ha pasado tanto tiempo que hasta mi mundo se ha esfumado, ¿no lo habeis notado? En cuanto tenga un rato volveré a copipastearlo en la plantilla. Con las pocas ganas que yo tengo de pelearme con el html!

Mi primer artículo en Interviú

2008-07-21T20:52:00.000+02:00

Al fin podéis leerme en Interviú!! Se trata de un artículo sobre los festivales de verano, en la página 81 si no me equivoco. Espero que no seais perros y os la compréis para leerme. Luego ya podéis pasar de gastaros los cuartos, pero esta vez, como es lo primero que publico en un medio taaaaaaaan importante, no tenéis excusa!!!
Pero hay más cosas en este número a parte de música:
- La guapa de la semana es Natalia Vegas, azafata de "Indentity".
- El reportaje de la semana trata sobre el lugar en el que esperan los inmigrantes antes de entrar a España. Mis compañeros pasaron 7 horas en una cárcel de Marruecos para hacer el reportaje así que merece la pena.
- Verdades y mentiras sobre los restaurantes chinos.
- Nani Gaitán pillada en tetitas.
- Un apasionante reportaje sobre el trabajo de los científicos que investigan el cerebro humano para encontrar el tratamiento a enfermedades como la esquizofrenia.

Esta semana en Interviú...

2008-07-07T22:54:00.001+02:00

Como muchos ya sabéis, he empezado mis prácticas de verano en Interviú.
Llevo una semana en la redacción y aún no he publicado nada (estamos trabajando en ello). Sin embargo, ya me siento parte del número que podéis comprar desde esta mañana en los kioscos de toda España. Lo más destacado es:
- La guapa de la semana: Tania G., de O.T., muestra lo mejor de sí en una entrevista realizada por mi compañera becaria María.
- Intoxicaciones veraniegas: Cuando la ensaladilla se convierte en un arma letal.
- Dos socios de Mijatovic investigados por estafa : Información de primera mano desde los Juzgados.
- Almería, viaje a la zona cero de la crisis: Un reportaje que cuenta con imágenes tomadas por mi fotógrafo favorito, Alberto Paredes.
- El álbum de la Eurocopa: Interviú se suma a los homenajes a la roja con un desplegable fotográfico sin parangón y textos de Javier Cantizani. Muy recomendable también el poema que Sabina dedica a la Selección.
- Un verano de culos: Me niego a describir esta sección. El que no sepa de qué va, que se compre la revista. Merece la pena, aunque solo sea porque está escrita por Carlos, siempre dispuesto a prestar su grabadora.
A partir de ahora espero poder, semana a semana, daros motivos para comprar Interviú.

Sueño de una ducha de verano

2008-07-06T19:52:00.002+02:00

El calor me ha empujado al capricho inoportuno de ducharme a media noche. Entro en el baño y lo primero que hago es descalzarme. Dejo que mis pies, llenos de mataduras de zapatos nuevos y de durezas por las viejas calles, disfruten del frío de las losas. Mis pies ya no son lo que eran ni con sus mejores galas, ni con las uñas pintadas de rosa son lo que eran. Como tampoco lo son mis manos, tan hartas de escribir y trabajar que ya ni sudan en las noches de verano. Son ellas las encargadas de deslizar mi vestido de andar por casa, el que uso lo mismo para dormir que para salir a la terraza a regar las plantas, en el cesto de la ropa sucia. Es entonces cuando me sorprendo desnuda en el espejo. Lo único que merece la pena mirar con cierta atención es mi culo, no tanto por lo que es como por lo que ha sido. Qué tiempos aquellos en los que sus curvas me abrían la puerta a amores de bar inesperados. Qué tiempos.

“A la ducha”, me digo. Y me quito las gafas. Y me veo borrosa. Guiño los ojos y me acerco a mi reflejo. Y así, con la expresión marcada y los ojillos chicos, me veo como vieja.

Me meto en la ducha y cierro la mampara para dejar que el agua haga tranquilamente su trabajo. Y el agua se lleva el sudor y me envuelve en su tibieza. El agua se lleva lo sufrido y deja lo soñado. El agua hace bien su trabajo. Y salgo de la ducha para esconderme en la toalla. El vaho mancha el espejo y me descubro para limpiarlo. Y me veo. Me pongo las gafas y me veo hasta guapa con el pelo mojado hasta las pestañas. Me veo valiente, capaz hasta de secarme y de vestirme. Me veo como nueva, me siento como nueva. Entonces me seco y me visto. Y todo vuelve a ser como antes.

Me despierto y siento tanto calor que me apetecería pegarme una ducha

Yo tengo el poder

2008-06-11T10:39:00.002+02:00

Acaba de llegar un teletipo. Ha muerto un piquete informativo atropellado en Granada. ¿Lo metemos? Quizás. Elmundo.es lo mete. Lo metemos. Y muere otro piquete informativo en Lisboa. No lo metemos. Nadie lo mete. No ha muerto. Tengo la vida y la muerte en mis manos. Lo del obrero de 51 años que se cayó del andamio (y se mató) no se mete. Lo de la niña de Tori Spelling tampoco, además, el teletipo ha llegado después de que lo sacaran en elmundo.es. Elmundo.es es algo así como el referente, no tanto porque su criterio sea el mejor, sino porque es el criterio que van a seguir los demás y no nos podemos quedar atrás. Otro gol, ¿de Villa? ¿Otra vez? No sé. ¿En qué minuto estábamos? Espera a que lo digan en el Marca. Los del Marca tienen el poder. La música en mi Windows Media Player no deja de hacer ruido. No me deja estudiar. Ella tiene ahora el poder. Tengo que estudiar, mañana tengo el examen de ABC y de nuevo me preguntarán cómo se llama el Gobernador del Banco de España, el director de Actualidad Económica, el limpiacristales de la Moncloa y yo, como siempre, no sabré qué responder. Me quedaré en blanco, me lamentaré o, peor aún, me resignaré. Y no dejaré de pensar que todo ha sido culpa de Internet, que me distrae con el blog, el tuenti y hasta con elmundo.es. Ahora Internet tiene el poder.

Propósitos para el verano

2008-05-31T15:38:00.002+02:00

- Dedicar al menos 45 minutos diarios a la lectura del periódico.
- Dedicar, otros tantos, a diversos ejercicios de redacción.
- Aprender HTML, DreamWeaver y cosas del estilo.
- Ahorrar algo de dinero.
- Ver películas y leer libros en inglés.
- Mejorar mis nociones de InDesign y aprender algo de Photoshop.
- Comer fruta.
- No haraganear.
- Ser feliz.

Se venden becarios a 235,20 euros

2008-05-08T11:48:00.003+02:00

En la vida, excepto para unos pocos, todo acaba siendo menos de lo que esperas. Y de nada sirve hacer planes y esforzarse, no vale de nada. Al final siempre acabas en casa, en pijama, oliendo un poco mal porque hoy no te has duchado. Sin ganas de salir a la calle porque temes a la lluvia y a la gente, temes que todo vuelva a salir mal otra vez y que, de nuevo, te pille al descubierto.
235,20 € es menos de lo que esperaba y más de lo que merecemos, dicen ellos. 235,20 es el precio al que pagan las ilusiones, el trabajo y el esfuerzo. Son las monedas con las que tratan de recompensar las ganas de aprender y el afán de superarse. 235,20 euros para mí no es nada comparado con mi tiempo, mi dignidad y el asesinato a sangre fría de mis esperanzas.
Y es que todo es menos de lo que esperas. Esperas que el trabajo sea como te prometen, que lleguen a tu cuenta 240 euros, que te cambien de sección, que te enseñen, que el tiempo que pasas viendo el sol sólo cuando vas de camino al metro sirva para algo. Pero luego están Hacienda, las necesidades de la empresa, el cinismo de los compañeros que te dicen que tienes suerte de que te dejen estar donde estás, ese algo en ti que no le gusta a la de Recursos humanos y no sé cuántas cosas más.
Y al final, lo único que te queda es el pijama.

Otro 20 de abril

2008-04-20T19:47:00.003+02:00

El fin de semana había sido un poco extraño. El alcohol y el humo de los bares nublaban el recuerdo de las últimas horas. Unas botas altas y un baño sin baldosas era lo poco que aparecía claramente y de forma casi obsesiva en su memoria. Eran las 3 de la tarde cuando despertó, sin ganas de nada y con la habitación revuelta y dando vueltas. Un par de aspirinas y un tomate en el desayuno le ayudarían a sobrellevar el trance de un domingo de resaca que se preveía tedioso e interminable. El móvil no sonó en toda la tarde. Ni la puerta. No hubo mensajes en el correo. Ni en el tuenti. El mundo permanecía inactivo, como ella (o como él), como los que esa tarde no dieron señales de vida. Las 8 era una buena hora para una siesta improvisada que terminó abruptamente cuando el rugido de su estómago vacío resonó en el silencio de la casa. La cena, también improvisada, consistió en una bolsa de salchichas sin calentar y embadurnadas en ketchup que le supieron a gloria. Un poco de música para relajarse, sería lo mejor después de aquel fin de semana tan raro y de ese domingo tan triste. Estaban a punto de ser las 12 cuando sonaron Celtas Cortos. Y aquel 20 de abril se fue sin avisar, tal y como había llegado y sin que nadie se hubiera acordado de desearle feliz cumpleaños.

Como la vida misma

2008-04-12T21:28:00.003+02:00

Y me ha dado por escuchar Amy Winehouse y empiezo a escribir diciendo "y". Algo raro está pasando, aunque, bien mirado, lo raro es que pase algo. Me he quedado sola en casa y es un sábado por la tarde, de esos tontos que me dan de vez en cuando y que hacía tanto tiempo que no me daban. A ratos me siento sola, a ratos acompañada, depende de si la canción empieza o deja de sonar.
Acabo de leer que el libro favorito de los estadounidenses es la Biblia. ¿Cuál será el de los españoles? Probablemente alguno de Dan Brown o, con un poco de suerte, Harry Potter. Los sábados por la tarde entrar al Reina Sofía es gratis. Se forman colas de apenas cinco minutos.
Mi hermano se ha dejado la puta ventana abierta. Acabo de descubrir que ese era el motivo por el que tenía tanto frío. Una lástima. Yo que empezaba a pensar que iba a vivir una interesante aventura rodeada de fantasmas...
Ya sé, sé leer y lo veo tan claro como vosotros: esta entrada no tiene sentido. Pero ése es, precisamente, el sentido de esta entrada, que no tenga lógica, que las ideas surjan sin orden ni concierto, que todo parezca tan absurdo que den ganas de vomitar, que impere el caos, que muerda. Así es la vida también y nadie dice nada, así que a mí no me vengáis con quejas: me he limitado a redactar el mundo tal y como surge y sucede a nuestro alrededor. El libro de reclamaciones pedídselo a Dios, en todo caso. O mejor, a los americanos, que igual lo comprenden todo mejor, de tanto como leen la Biblia.

La senda de los lobos

2008-04-06T19:02:00.002+02:00

- ¡Vayamos a ver el eclipse desde la roca!

Estaban borrachos así que a todos les pareció la mejor de las ocurrencias. La roca estaba en mitad del campo, en mitad de la nada. Cuando acababa la carretera que subía a la Fuente de la Reina, comenzaba un camino que en el pueblo conocían como la Senda de los Lobos. La senda estaba repleta de leyendas oscuras y desapariciones misteriosas. Pero el vodka había ahogado cualquier atisbo de temor y aquellos cuatro jóvenes se dispusieron a recorrer el camino al que muy pocos habían osado a acercarse una vez caía la noche.

Compraron unas litronas en la gasolinera “por si nos da sed” y algo de chocolate para Miriam, que un rato antes se había sentido algo indispuesta: “será mejor que no fumes más esta noche”, comentó Saúl mientras la asía firmemente por la cintura.

El primer tramo de la caminata se les hizo cortísimo. Andaban por mitad del asfalto, cantando a voz en grito, molestando a los pocos vecinos que habitaban la zona y deteniéndose para apedrear las farolas que encontraban a su paso. Miriam manifestó sus dudas al respecto, le daba miedo quedarse a oscuras estando tan cerca de la Senda de los Lobos. “¿No ves que hay luna llena, boba? ¿No ves cómo brilla? En cuanto te acostumbre, verás casi, casi como si fuera de día.” Alberto y Diego caminaban unos metros por delante y, al llegar al final de la carretera, se detuvieron para esperar a la pareja.

- Aquí comienza la senda.

Un paso, bastaba un paso para darse cuenta: del asfalto a la tierra apenas compacta; de la luz de las farolas al brillo tenue de una luna que luchaba por llegar a través de la densa niebla; de los sonidos familiares del pueblo, al ruido inquietante del campo abierto… Comenzaron a caminar juntos, formando una piña, quizá ya con un poco de miedo en el cuerpo. Diego y Alberto decidieron que era un buen momento para narrar algunas de las historias que les había contado su abuelo. El abuelo se hizo cargo de ellos cuando sus padres murieron en el incendio de la casa hacía ya casi 10 años. Nunca hablaban de aquello, pero los dos mostraban un carácter, en cierto modo, siniestro.

- Los lobos no mataron al pastor, fueron los duendes que viven en el roble viejo que hay junto a la roca.

- Sí, primero le comieron los pies mientras dormía. Lo hacían de tal forma que el pastor no se daba ni cuenta.

- Como cuando las ratas se comen el cartílago de las orejas.

- Luego le despertaron, para que viera lo que pasaba.

- No paraban de reír. El hombre trataba de levantarse, de reptar para poder huir… y ellos no paraban de reírse.

- Evidentemente, el pastor no logró escapar y los duendes se abalanzaron sobre él para acabar con lo que restaba.

“¿Queréis parar? Estáis asustando a Miriam”. Alberto y Diego se echaron a reír. Eran solo leyendas, historias de viejos. No había nada que temer.

Poco antes de llegar a la roca, los hermanos se separaron del grupo y unos minutos después, Miriam cayó en la cuenta de que habían desaparecido. “Por algo les llaman ‘los mágicos’. Tienen el don de aparecer y largarse de los sitios sin que nadie se dé cuenta. Se habrán cansado de andar y habrán decidido volver. No te preocupes por ellos: estarán bien”.

Al llegar a la roca, se tumbaron boca arriba para ver el eclipse. Llegaron justo cuando la luna parecía un anillo plateado de dimensiones descomunales. Saúl decidió que era el momento perfecto para empezar a meterle mano a Miriam. Al principio ella se resistía, decía que tenía la sensación de que alguien les observaba. “No es posible, tontita, estamos completamente solos…”. Se dejó convencer y acabó cediendo a los deseos de su novio. Como siempre. “Voy a echar un meo antes, no tardo”. Se despidió con un beso en la frente de la joven que, unos minutos más tarde, se quedó completamente dormida por efecto de la borrachera. Su sueño fue superficial e intranquilo. Cuando despertó, la luna volvía a estar casi entera, pero Saúl aún no había vuelto. Sintió cómo algo viscoso, caliente, mojaba su mano. A la luz de la luna pudo ver que era sangre. “Sauuuuuuuuuuuúl”. El grito de la joven resonó como un aullido. Oyó una carcajada a sus espaldas. Era una voz familiar. “¿Es esto lo que buscas?”, Era Diego, era Diego agarrando la cabeza de Saúl por el pelo. La arrojó en dirección a Miriam mientras Alberto reía la ocurrencia de su hermano. Ella quiso gritar, pero ocurrió algo, algo inesperado: no se dejó llevar por la histeria. “No seré como esas rubias estúpidas de las películas que gritan y gritan, sin hacer nada útil por salvar su vida. Me defenderé y huiré lo más rápido que pueda. Me salvaré”, pensó. Su mano palpó la roca hasta llegar a unos guijarros que lanzó a Diego con todas sus fuerzas. Fue entonces cuando descubrió que su plan hacía aguas. Lloró de impotencia, gritó de desesperación, mientras Alberto y Diego dejaban resonar sus carcajadas. Trato de levantarse, comenzó a arrastrase, quería escapar, pero, sin pies, era imposible salir viva de aquello.

La luna, tras el eclipse, se había teñido de un color rojizo, así como de sangre. Les dolía ya la tripa de tanto reírse cuando se abalanzaron sobre Miriam para terminar el trabajo.

Where do you go to (My Lovely)

2008-01-19T22:44:00.000+01:00

"But where do you go to my lovely
When you're alone in your bed
would you tell me the thoughts that surround you
I want to look inside your head, yes I do..."

Me he enamorado de esta canción... Y de Natalie.

Olfato conquistador

2007-12-19T20:55:00.000+01:00

Son las cinco de la tarde. El cielo se oscurece antes de lo habitual. Miles de naves extraterrestres ocupan el cielo sin apenas dejar pasar la luz del sol.

En Londres, los dirigentes de todos los países del mundo se reúnen para hallar una solución al problema. El ambiente es solemne y amistoso: las viejas rencillas se dejan aparcadas ante el nuevo enemigo a combatir. Incluso Chávez y el Rey estrechan sus manos.

Después de intensas horas de deliberaciones, los dirigentes de la Tierra toman una decisión. Aceptan la invitación amistosa del líder de los extraterrestres para hablar y aclarar la situación. Como representante del planeta envían al presi de moda, Nicolás Sarkozy.

Un día y cinco horas pasó Sarkozy en la nave nodriza. A su vuelta, el mundo, expectante, aguarda para escuchar las palabras que resolverán su futuro. Las cadenas de televisión de todo el planeta emiten el discurso del presidente francés en directo.

- No hay nada que hacer –resume apesadumbrado Sarkozy-. Los extraterrestres me han mostrado los títulos de propiedad y, aunque datan de hace 3.000 años, está todo en regla. La Tierra es suya.

En ese momento, solo Manolo, un extremeño emigrado a Carabanchel en los años 70, se atrevió a apagar el televisor.

- Vamos, MariCarmen. No cojas más trastos que nos va a pillar la caravana como no salgamos pronto.

MariCarmen esperaba ya en el interior del vehículo cuando Manolo logró meter todos los bártulos dentro del coche. Por primera vez desde que llegaran los extraterrestres, MariCarmen se atrevió a hablar.

- No, si al final te voy a tener que dar la razón: comprar un acre de terreno en la Luna por 14 € era una inversión segura.

- Si es que los extremeños tenemos un olfato conquistador…

Pizza Locomotora

2007-12-07T16:47:00.000+01:00

- “Pizza Locomotora, tu pedido en media hora”, ¿dígame?

Os presento a Daniel. Moreno, estatura media, 27 años. Titulado universitario y, desde hace unos meses, pizzero. Aquel que está a su derecha es su jefe. Orondo, calvo y con bigote. Lee el periódico, gruñe y hace alguna que otra quiniela on-line. Esas son sus grandes aportaciones al emergente negocio de las Pizzas Locomotoras, que si no llegan a tu casa en media hora, te salen gratis.

Daniel cuelga el teléfono, respira hondo y activa el cronómetro: comienza la cuenta atrás. Media hora. Treinta minutos. Uno de ellos se pierde en la preparación de la masa; cuarenta segundos en sacar de la cámara todos los ingredientes; un minuto y medio para colocarlos en la base, veinte segundos para meterlo todo en el horno. Llegan entonces los minutos más pesados, los más largos. Los que el horno te roba hasta que la pizza está lista. Impaciente, Daniel no puede hacer otra cosa que mirar el cronómetro una y otra vez para ver cómo su tiempo se va agotando. El horno, egoísta, inclemente, tarda, tarda demasiado en hacer bien su trabajo. Han pasado cinco minutos. Tres minutos y medio más y estará lista. 210 segundos cruzando los dedos para que en ese tiempo no suene el teléfono. 209 segundos para poder salir al reparto, 208, 207…

- Grrrr…

No os asustéis, es el jefe calvo, orondo y con bigote que, entre cabezadita y cabezadita, mete prisas con un gruñido de los suyos.

Suena la campanilla. La pizza está lista. Un minuto tarda Daniel en abrir el horno, sacar la pizza, encajarla (useasé, meterla en la caja), quemarse las puntitas de los dedos con la caja, dejar la pizza en el mostrador para cogerla con el delantal, coger el casco y salir pitando.

16 minutos para cruzar la ciudad de punta a punta. Suficiente. Dani acelera. Hay atasco. Frena. Hay que sortear los coches, los peatones y evitar los semáforos. Quedan tres minutos. Daniel está a punto de llegar. Aparca la moto, le pone la cadena. Coge la pizza. Aún está caliente. Huele bien, jodidamente bien. Un minuto. Aún hay tiempo. Es un quinto. El ascensor está roto. 50 segundos. Aún hay tiempo…

- Su pedido.

- Llegas justo.

- Pero a tiempo.

Pedido pagado y dos euros de propina. Genial, podrá pagarle a Raquel, su novia, una Fanta cuando el sábado vaya a verle a la pizzería.

- Hawaiana mediana con extra de piña. Te quedan 21 minutos. Grrrr –gruñe el jefe en cuanto Dani cruza el umbral del establecimiento.

El chico silba mientras prepara los ingredientes para el nuevo pedido. “Esto es vida y no lo del periódico”, piensa Dani que hace unos meses decidió abandonar su carrera como redactor en el periódico de moda para dedicarse al negocio de las pizzas. “Aquello sí que era vivir contrarreloj”.

Fahrenheit 451

2007-10-26T20:17:00.000+02:00

¿Por dónde empiezo? Decepcionante, previsible, con personajes horribles, con numerosos errores... una idea genial que podría haberse convertido en el libro que transformara el devenir de la Historia y que Ray Bradbury se ha encargado de hacer trizas. No conozco su obra en profundidad. En realidad, solo conozco este libro, ¿será porque ha sido la única idea genial que ha tenido en toda su vida y porque, como es un pésimo contador de historias, no ha conseguido escribir ninguna otra cosa decente? Me ha ocurrido algo así como con Un mundo feliz. Son de esos libros que coges con ganas por lo que representan, por lo que plantean y que al final te acaban dejando como estabas, un poco más aburrido si cabe. Con ideas así no puedes dejar que la narración decaiga en ningún momento, joder, que no estamos escribiendo una redacción para el colegio estamos escribiendo nada más y nada menos que libros! Creo que sería mucho más útil que ideas como las de Fahrenheit 451 pasaran a formar parte del acervo colectivo para que alguien con talento las desarrollara debidamente. No sé cómo un editor puede dejar que un autor agote una idea tan buena en un libro tan malo. Lo más suave que se me ocurre cuando leo que Ray bradbury dice de sí mismo que es "un narrador de cuentos con propósitos morales", es que es un presuntoso.
Si desean leer una distopía de las de verdad, de las cojonudas de principio a fin, echen mano de Orwell, 1984 y Rebelión en la granja. No les defraudarán.

El cigarro de después

2007-10-26T20:07:00.000+02:00

Anuncios por palabras. "Busco a alguien para compartir el cigarro de después y lo que surja". Porque una cosa es follar y otra muy distinta es fumarse el cigarro de después. Follar puedes hacerlo con cualquiera, feo o guapo puedes disfrutar, gordo o flaco lo mismo da. Pero el cigarro de después solo se disfruta con algunos, cuando se ama o cuando se tiene la suerte de dar con alguien INTERESANTE (obsérvense las mayúsculas).
Nadie contestó al anuncio. No queda gente interesante. No queda amor.

A lo tonto a lo tonto

2007-10-21T18:16:00.000+02:00

El cercanías en hora punta no siempre cumple los horarios y menos aún cuando hay huelga encubierta.

Una mañana de esas, Paola, Luis, Pedro, Emilia y un centenar de pasajeros más no se sorprendieron cuando el tren se quedó parado entre Recoletos y Atocha más tiempo de lo habitual. Sólo a algún visionario se le ocurrió pensar "qué raro", pero poco más. Lo cierto es que la gente se adaptó perfectamente a la situación y pronto todos encontraron algo que hacer.
Desde el primer día, Luis se erigió como líder del grupo y distrubuyó las tareas entre todos. Por ejemplo, encargó a un par de personas de su confianza que organizaran un almacén con toda la comida para poder racionarla entre los viajeros de forma ecuánime y a algunos de los muchachos más jóvenes se les encomendó la tarea de mantener los aseos como deben estar: aseados.
Paola, experta en telecomunicaciones, pensó que no estaría de más tratar de comunicarse con el exterior. Destripó su móvil de última generación, su pda y su Mac para, aprovechando las horas de luz que el túnel les brindaba, tratar de crear una especie de móvil-satélite-ultra-potente.
Cuando la comida empezó a escasear, Pedro, jubilado aficionado a la horticultura, propuso aprovechar el abono y los esquejes que llevaba consigo (se dirigía a la finca de su pueblo cuando tuvo lugar el "parón") y no tardaron en habilitar un vagón-huerto que, sorprendentemente, en pocas semanas comenzó a dar sus frutos pese a la ausencia de luz natural. Todos se sintieron afortunados por aquel pequeño milagro en forma de tomates, coles y zanahorias al que pronto se unieron otros: Emilia terminó su embarazo y dio a luz a dos hermosas y sanas criaturas; al pequeño Miguelito se le cayó el primer diente de leche y el Ratón Pérez le obsequió con una chocolatina que nadie sabe muy bien de dónde salió; Marta y Diego se enamoraron y anunciaron su compromiso...
La pequeña comunidad vivía feliz en su tren de cercanías. A lo tonto a lo tonto, pasaron cinco años. Fue entonces cuando a alguien se le ocurrió comprobar si funcionaba la apertura de emergencia. Todos se sintieron en cierto modo decepcionados al comprobar que sí, que así era.

El primer día del resto de mi vida

2007-10-12T15:59:00.000+02:00

He dejado mi trabajo, mi primer trabajo. Lo dejé porque me cansé de lo que estaba haciendo, pero echaré mucho de menos a mis compañeros, la rutina, el lugar, hasta el volcado si me apuras. Echaré de menos mi primer trabajo. El primer trabajo es siempre especial, igual que el segundo y el tercero, como el último..., aunque todos distintos. Cuando te has pasado mucho tiempo haciendo algo y paseas por la zona que solías frecuentar sientes nostalgia. Yo a veces siento nostalgia cuando paso por la esquina de Nuevos Ministerios en la que estuve sentada una vez con mi primer novio, cuando paso por la carretera que iba de camino a mi colegio, cuando veo una camiseta de hombreras blanca como las que usaba mi abuelo. Supongo que la vida es una constante creación de nostalgias. Me asusta porque ahora que soy joven tengo 2 nostalgias frente a 8 expectativas, pero cuando sea vieja el promedio será justo al contrario y no sé si seré capaz de soportarlo.
Me desvío del tema. "Hoy es el primer dìa del resto de mi vida". Eso es lo que os quería contar. El lunes empecé 4º de Periodismo, en un edificio diferente a aquel donde estudié los tres primeros años de carrera. Me reencuentro con viejas amigas y asumo la responsabilidad de sobrellevar el principio del fin sin dramatizar demasiado. El lunes empezaré a trabajar en Europa Press, un trabajo que me motiva, pero que temo me decepcione como lo hizo el anterior.
"Hoy es el primer dìa del resto de mi vida" y en estas semanas mi visión de la amistad ha dado un pequeño giro, de norte a noroeste, un pequeño giro hasta el lugar donde un sms con un "estamos en el cielo. tengo cotilleos", vale tanto como una llamada telefónica de una hora.
Por si todo esto fuera poco, he encontrado sujetadores de verdad (nada de tops de niña pequeña como los que llevo usando toda la vida) de mi talla. Y ahora mis tetas me encantan y escucho a la Spice Girls.
Y vuelvo a tener ganas de escribir y vuelvo a dejar de tener tiempo para hacerlo. Necesitaría seguir teniendo retos como el concurso de relatos que hacíamos en el trabajo, pero no tengo ganas de encorsetar mis palabras. Supongo que volveré a lo de siempre, al blog, mi refugio desde hace tantos meses. Y quizá vuelva a ilusionarme con algún proyecto ambicioso, quizá retome a aquella familia estúpida en la que todos se llamaban con nombres acabados en "el". Pero nunca se sabe cómo acabará la cosa y menos hoy, que es el principio del resto de mi vida.

Spice World

2007-10-04T12:12:00.000+02:00

Quizá la culpa de todo la tuvo Geri Halliwell. Toda una generación de chicas tiñó de rubio los mechones delanteros de su pelo en la época en la que la media de estatura creció diez centímetros gracias a ese milagro en forma de zapato llamado plataformas. Fue la generación que recuperó los pantalones campana para tunearlos con un piercing en el ombligo y que convirtió el tanga en una forma de vida.

Una década después, la canción que obró aquella revolución juvenil sigue sonando (“I'll tell you what I want, what I really really want...”) mientras Carla permanece frente al espejo. “Vuelven las Spice Girls…”, comenta el locutor. “¡Y una mierda!”, piensa Carla. Ya nada es como entonces. Las adolescentes que bailaron al son de aquellas voces ahora visten pantalones pitillo y esconden, pudorosas, los metales con que un día perforaron su piel. Ninguna de ellas admitirá aquel pasado oscuro en que se adoraba a Mel B o a Victoria, a Geri o a Nick Carter como si de dioses recién caídos del cielo se tratase. A todas les resulta bochornoso reconocer lo que fueron y por eso ahora se visten a la moda (a otra moda) y descargan en su móvil politonos de reaggeton o de rollito FIB según el caso. Ahora son otras y se disfrazan de lo que toca. Pero Carla se resiste. Está cansada de avergonzarse y de fingir. Carla ha decidido ser ella, siempre ella. Y ahora, embutida en sus viejos vaqueros, se despide del espejo, abre la puerta, baja las escaleras y sale a la calle. Cada dedo que la señala, cada comentario que suscita, cada burla que despierta le reafirman en su idea de que ha tomado la decisión correcta: es distinta, es única, está segura de sí misma y es feliz. Sonríe. Coge el autobús de camino al trabajo y, a partir de ese momento todo sucede tan deprisa que asusta.

El despido es casi inmediato, ni piercings ni horteradas, las normas son claras al respecto, ¿qué van a pensar los clientes al ver a una comercial así vestida? Carla recoge sus cosas y decide dedicar el día al amor.

“Carla, estás distinta”, comenta su novio en cuanto la ve llegar. Receloso y a la vez embaucado por la chica que tiene ante sus ojos y que le recuerda a su primera novia, el temor a lo que puedan pensar los demás toma las riendas y decide dejar plantada a Carla.

Pero sin lugar a dudas, fue la madre de Carla quien peor se tomó aquel cambio de rumbo en la vida de su hija. “Manolo, la niña se nos ha escapado de las manos, hay que hacer algo. Como mis amigas de la iglesia la vean de esta guisa a mí me da algo, Manolo, te lo juro que me da algo”. El pobre Manolo acata la decisión de su señora esposa y mete a la niña en el Renault 5 para llevarla a una “residencia de reposo”.

El diagnóstico es claro: Carla está como una cabra. Necesita aislamiento y la encierran. Será mejor que no la vea nadie, si algún visitante se da cuenta de la clase de enfermos que se tratan en la clínica…, ¡podría ser su ruina!

Antes de que Carla pudiera ser consciente de lo que había ocurrido, estaba tan sedada que solo era capaz de canturrear “So tell me what you want, what you really really want…”, mientras la encerraban en un cuarto acolchado.

Tuvieron que pasar otros 10 años para que un modisto nostálgico recuperase en la pasarela aquel look de mediados de los 90. Poco a poco, se volvieron a ver en las calles chicas que recordaban al quinteto más picante de todos los tiempos. Y ahora, después de tanto tiempo, Carla se despide del espejo embutida en sus viejos vaqueros, alguien le abre la puerta, baja las escaleras acompañada de una enfermera y sale a la calle. No hay nada de lo que avergonzarse, estuvo enferma y ahora se ha recuperado. Ya puede hacer una vida normal. Lo que es preocupante es lo de aquella otra chica, cómo se llama… ¿Lucía? Sí, esa chica sí que tendría que hacérselo mirar. Todo el día con sus pantalones pitillo y con ese pelo cortado a lo Pulp Fiction, ¿es que no le da vergüenza salir así a la calle?

Una de bares

2007-09-18T11:53:00.001+02:00

Cuando abrieron el bar de debajo de mi casa todo el barrio acudió a la inauguración. La gente estaba ansiosa por cambiar de aires, por encontrar algo distinto…, pero el nuevo bar era tan distinto que, pasada la novedad inicial, nadie volvió a hacerle demasiado caso. El primero en darse cuenta de lo que pasaba fue Julito Picón.

— Ponme una caña, has el favor.

La nariz enrojecida, la voz ronca y algún que otro lamparón en la camisa se sintieron decepcionados cuando la cerveza apareció en una copa de esas modernas, había que utilizar posavasos y en lugar de aceitunas con hueso, le pusieron de las rellenas de anchoa.

— Me ha dicho el médico que nada de anchoas, ni jamón, ni sal en las lentejas. Que con la tensión como la tengo no puedo tomar ni café. Ya ves tú, como si fuera a vivir cien años por quitarme de esas cosas—. Maribel decide que es un buen momento para encenderse un cigarro. Se para frente a la puerta del bar nuevo y pregunta:

— Oye, ¿te parece que entremos?

Durante un instante, el mundo dejó de girar sobre su eje. La ausencia era tan evidente que daba miedo: no había máquina tragaperras.

— Pues chica, qué quieres que te diga. A mí el café descafeinado y sin poder echar mis veinte duros en la máquina entre sorbo y sorbo, pues como que no me sabe igual.

Como tampoco saben igual las frituras en un bar con los azulejos limpios ni las coca-colas sin media rodaja de limón. Nada sabe igual si tienes que tirar las servilletas en una papelera y mucho menos, si esas servilletas son de las que limpian de verdad y no de las que pone “Gracias por su visita”. En el bar nuevo todo era distinto y a la vez tan anodino que quien no echaba en falta que los domingos por la noche pusieran el partido del Plus, se maldecía porque en lugar de banquetas en las que te cuelgan los pies, había que sentarse en sillas como las de casa.

Y es que, como digo, el bar de debajo de mi casa no era como ningún otro bar que hubiéramos visto en el barrio. Tenía algo enigmático, algo que te hacía recelar, que te hacía pensar que algo sucio se tramaba ahí dentro y que el asunto del bar servía como tapadera. Desde luego no vendían droga ni nada por el estilo, para eso ya estaba el Bar Tetuán, que se encargaba de suministrar costo a los adolescentes del barrio. Tampoco había “chicas”, de ser así, el dueño de la Güisquería Géminis habría acabado con la competencia en lo que se tarda en reventar la luna de un escaparate. Y si nos aferramos a la más literal de las acepciones de la palabra “sucio”, no podemos decir que fuera el caso porque, las cosas como son, con las cucarachas del Baden-Baden ya estábamos curados de espanto…

Fue un verdadero contratiempo que, antes de poder descubrir qué se escondía tras el misterioso bar, se colgara el cartel de SE TRASPASA y, de la noche a la mañana, se convirtiera en un sitio de lo más normal.

Me va la vida en ello

2007-09-01T13:37:00.000+02:00

Cierto que huí de los fastos y los oropeles
Y que jamás puse en venta ninguna quimera,
Siempre evité ser un súbdito de los laureles
Porque vivir era un vértigo y no una carrera.

Pero quiero que me digas, amor,
Que no todo fue naufragar
Por haber creído que amar
Era el verbo más bello…
Dímelo…
Me va la vida en ello.

Cierto que no prescindí de ningún laberinto
Que amenazara con un callejón sin salida
Ante otro “más de lo mismo” creí en lo distinto
Porque vivir era búsqueda y no una guarida.

Cierto que cuando aprendí que la vida iba en serio
Quise quemarla deprisa jugando con fuego
Y me abrasé defendiendo mi propio criterio
Porque vivir era más que unas reglas en juego.

SILVIO RODRÍGUEZ

Guarrillas del XIX

2007-08-26T22:42:00.000+02:00

Desde el respeto, he titulado "Guarrillas del XIX" al ciclo literario compuesto por las lecturas de Madame Bovary, La Regenta y Ana Karenina (este último, a 100 páginas del final, me está resultando especialmente brillante). Podría hablar de las diferencias y similitudes entre los tres, pero son tantos los matices que merecerían ser comentados que me alargaría hasta el tedio. Por eso, considero más productivo limitarme recomendar la lectura sucesiva de estas tres grandes novelas.
Para meteros en ganas:
Madame Bovary me pareció una niñata caprichosa y tontorrona. Evidentemente, me caía mal.
Anita Ozores estaba un poco ida y le daba lo mismo el rollito místico que el adulterio. Me daba lástima.
Y en cuanto a Ana..., si no hay sorpresas de última hora, es una mujer valiente que se ha resistido con todas sus fuerzas a ser eternamente infeliz. La admiro.

Macedonia de ideas

2007-08-26T22:27:00.001+02:00

Blogger es Dios. Guarda automáticamente mis borradores. Como Gmail. Molan. Como FireFox. Como las cosas frikis, como las pelis de culto, como Juliette Lewis cantando Icanhardlywait, como "metido entre tus piernas destrozar la noche entera", como Madrid, como el cigarro de después, como cuando sales de la ducha en un día caluroso y un par de gotas de agua rebeldes se resisten a rebalar por tu espalda porque saben que es el fin. Es el fin. Ahora es el principio y el final de todo. El principio de una historia, el final de una frase. El principio de la idea, el final del silencio. El principio de la semana, el final de las vacaciones... Manda cojones!! Todo un verano y no he sido capaz de terminar mi ciclo literario "Guarrillas del XIX". No he sido capaz de relajarme, de aburrirme, de ordenar mis ideas, que andan un poco locuelas últimamente. En fin, un verano que no ha sido verano y un mes desaprovechado que, para ser honrados, tampoco se podría haber aprovechado mejor. Que una no es la Virgen de Lourdes ni nada que se le parezca. Que entre fiestas de aquí y de allá, semana en Barcelona, traslados de mi pueblo a casa y demás, solo me ha quedado tiempo para una llamada telefónica un poco confusa con una amiga que acaba de volver hace un mes de las frías y áridas tierras germánicas y una entrada en un blog que tenía un poco dejado de la mano de Dios desde hace un tiempo. El blog me vuelve a hacer falta. Será que empiezo a notar la ociosidad estival? Qué pena que llegue demasiado tarde.

No es un Spam

2007-05-23T22:47:00.000+02:00

C, keep it up, never stop writing, you do it fucking well! Keep on speaking your mind if you feel like doing so; you should become a writer... maybe some day, who knows?

I'm so glad i met you some day 3 years ago now, and i hope we keep our friendship for good!

You know? Maybe when i leave to italy in summer i re-open a log so everybody who want to read me would be able. But you won't have to search for me on the internet:P i'll give the address, cabrona.

love ya.

El lunes hablamos, M.

Cómo saber que te estás haciendo mayor

2007-05-12T20:12:00.000+02:00

Ves Friends. Al principio eres una cría y Ross, con su gomina y su noséqué te parece guapete. Luego llega la adolescencia, y deseas, con todas tus fuerzas, tener la oportunidad de que Joey se acercara a ti y te dijera "Cómo va eso...". Pasan los años, entras en IMDB, descubres que en una serie de mierda como era Los problemas crecen ha participado gente como Brad Pitt, Hillary Swank o Matthew Perry. Sorprendida, los enlazas y, de repente, descubres, que Chandler tiene su encanto...
Dos años con el blog. Un mes de exámenes. Necesito un látigo que me fustigue de vez en cuanto, a ver si así aprendo a organizarme. Mientras tanto, posteo lo que no he posteado en semanas, navego como siempre, descanso poco o nada y estudio... ni siquiera se puede decir que estudio.

El deseo de Clara

2007-04-26T13:14:00.000+02:00

Clara cumplió los treinta años
sin salir de la casa de sus papás
en el jardín y en su cuarto
todo tenía un tono de su intimidad
nunca tuvo mas amigas que su sed de conocer
y los días se sucedían monótonos
hasta que él vino un día a aparecer

Clara no lo conocía
nunca le miró rondando por ahí
simplemente apareció
cuando llamó a la puerta preguntando así
'¿Linda no está Doña Aurora?
¡oiga!, la podría esperar?'
era un sobrino del pueblo
y ella sin pensarlo lo dejó pasar

Le abrió con el portón
su corazón y mientras esperaban
ella empezó a mostrándole la casa
buscando un tema para conversar
lo sentó en un sillón y le observó
y a veces escuchaba
el natural sonido de esa charla
en que se dejaba oír la soledad

Mientras pasaba la tarde
seguían esperando a la Doña llegar
con seguridad se habría quedado
con su esposo allá en el hospital
'Don Samuel seguiría enfermo'
tardaban tanto en volver
que ella le mostró su patio
su jardín, sus flores
y él los quiso ver.

Clara le contó de cosas
que entre la familia tuvo que esconder
su papá se imaginaba gente
de la casa que habla con él

Cuando al fin cayó la noche
y la tía no apareció,
ella le mostró su cuarto
y él interesado en este se quedó

Él se paró detrás y comenzó
besándola en el cuello
mientras ella se desató en silencio
el largo atuendo de su soledad
se dijeron los dos cosas
que solo dicen los amantes
frases privadas que tan hoy como antes
tan sólo se debieran murmurar
y ella se le rindió a la media noche
y el cobró el trofeo
y le contó que sólo era el deseo
y que había sido invitado a pasar

Para cuando amanecía alguien llamó
a la puerta de la habitación
él se cubrió con las mantas
y ella abrió la puerta que da al corredor
su mamá y su padre enfermo
le hallaron desnuda y de pie
estaba sola en su cuarto
se estará enfermando Clarita también

Clara se estremeció
cuando ella le llamó pero él no estaba
ni su calor ni su aroma ni nada
nunca se oyó más sin razón su voz
pensaría que se fue
se fue como los sueños de mañana
cuando la luz se cuela en la ventana
y no sabía pensar que no ocurrió

Más información

2007-04-02T09:50:00.000+02:00

Personajes.

Comienza el espectáculo

2007-04-02T09:48:00.000+02:00

-Vergantonio, dame fuego.

Cori enciende su cigarro con manos temblorosas. Están todos. Desde Johnny hasta ese don nadie de Kimball pasando por Carlito Brigante y Doctor M. Desde hace meses, todos acuden cada miércoles a La Sirena sin nombre, uno de los muchos locales de Vergantonio, el único en el que se puede ver bailar a Cori Mainstream. Las bandas, durante una hora, dejan de lado sus luchas, beben un par de whiskeys, consumen el humo de sus cigarros y se acuestan un poco más felices después de ver el espectáculo. Es un acuerdo tácito: la noche de los miércoles hay tregua en Magra City hasta que acaba el espectáculo. Pero Cori, sigue teniendo miedo, teme que algún día, alguna de las bandas, prepare una encerrona. Teme que el espectáculo se tiña de sangre y que el equilibrio de fuerzas de MagraCity se quiebre cualquier noche de miércoles. Por eso, antes de la actuación, Cori siempre está nerviosa.

- Ya te toca -dice Vergantonio.

Cori apaga el cigarro en el suelo y se ajusta la corbata.

- Deséame suerte.

- Sabes que no la necesitas.

La ropa se desprende de su cuerpo, se resbala por su piel, cae al suelo y se pierde. Sus piernas se enredan en la barra, la espalda se arquea y una gota de sudor busca hueco entre sus pechos. Su labios tararean la canción de fondo, cantada en italiano, en francés…, quién sabe; cantada en el idioma de las diosas. Una media de rejilla cae sobre la lámpara de una de las mesitas, un instante de silencio recorre la sala, un telón de terciopelo cae para esconderla… El espectáculo es así en Magra City, tal y como comienza, acaba.

Con ganas

2007-04-02T09:39:00.000+02:00

Tengo ganas de poner el blog al día, de volver a escrbir algo interesante. Pero no tengo ni tiempo ni nada interesante que escribir. Así que tiro de archivo y paso a copiaros las historias (creo que solo tres) de Cori Mainstream. Ya os hablé de ella, aunque probablemente no la recordéis. Se trata de un personaje que forma parte del proyecto MagraCity, una ciudad, al estilo SinCity, en la que todo vale con tal de sobrevivir. Las historias en esta ciudad se desarrollan gracias a un sencillo juego de roles: un grupo de amigos entre los que me incluyo intepretamos cada uno un papel dentro de la historia global que avanza a medida que lo hace la historia particular de cada personaje.
Espero haberme explicado y espero que os guste.

Abril

2007-03-23T23:47:00.000+01:00

Después de tanto tiempo

2007-03-23T11:40:00.000+01:00

Vuelvo a postear y han pasado muchas cosas. Tengo trabajo, tengo un buen trabajo mal pagado y estoy contenta. Tengo vacaciones de Semana Santa, tengo a mis amigas lejos, cada vez menos lejos y tengo sueño, mucho sueño. He perdido a mis hormigas y las ganas de escribir. He descubierto que cierto maricón (que no gay ni homosexual, lo siento, pero cada uno es lo que es) canario es malo, muy malo. He visto el Thyssen, he descubierto el apasionante mundo de la circuncisión. Y me he desesperado con la nueva versión de blogger. Todo esto y mucho más en 20 días de mi vida.

Total Eclipse of my heart

2007-03-04T15:59:00.000+01:00

Hasta mañana

2007-03-01T14:58:00.000+01:00

Volvió morena y bonita. Volvió como es, pero más guapa, con la sonrisa más blanca y la belleza más bella. Volvió serena y nerviosa porque volvía para marcharse. Ella lo sabía, pero intuyo que de nosotros, la mayoría, aún esperábamos una especie de milagro que la retuviera a nuestro lado y evitara su partida. El caso es que el tiempo pasaba y el momento fatal se acarcaba inexorablemente. Aún así, me costó darme cuenta de que el milagro no ocurriría. Tuvo que quebrarse su sonrisa y llenarse su cara de lágrimas para perder toda esperanza. Se marchaba y entre copas y regalos, abrazos y despedidas, la noche se me hizo grande, se me hizo grande la vida y lloré como lloré cuando se fue Arantxa y cuando las dos me dijeron que se iban a marchar hace ya casi un año. Lloré como llora todo el mundo cuando se está haciendo mayor y se da cuenta que en la vida hay demasiadas despedidas.
Al día siguiente volví a verla. Al día siguiente tuve que salir corriendo de su casa porque no quería que me volviera a ver llorar, porque le había prometido que no lloraría más. Al día siguiente, cuando me marchaba y ya sabía que pasarán casi cinco meses antes de volver a abrazarla, le dije "hasta mañana" y me fui corriendo. Y al día siguiente no volví porque ella ya no estaba.

La culpa de todo...

2007-02-24T12:46:00.000+01:00

No entiendo nada

2007-02-24T11:13:00.000+01:00

Supongo que todos en estos días habréis oído hablar de la entrevista de José María García con Jesús Quintero, sí, esa que no han dejado emitir porque el periodista (José María) llamaba mafioso a Florentino Pérez y ponía de vuelta y media a Aznar, entre otras cosas.
Bueno, pues ayer cuando llegué a casa estaba mi madre viendo "Dónde estás, corazón" y estaban comentando la rueda de prensa que había dado José María García. Decían que claro, que él se lo puede permitir porque es quien es, que en el periodismo "serio" hay todavía más basura que en el del corazón... Algunos de los periodistas del programa estuvieron presentes en la rueda de prensa y, sinceramente, sentí tanta vergüenza ajena... Yo respeto el periodismo del corazón, de hecho soy una habitual consumidora de él. Pero me da verdadera lástima cómo se acaba perdiendo el horizonte de la profesión cuando estás inmerso en ese mundillo. Los colaboradores del programa estaban en la rueda de prensa cual Mariñas en Tómbola, pisándose las preguntas los unos a los otros, sin dejar hablar al entrevistado y tratándole como si fuera Nuria Ber en lugar de un profesional del que tienen mucho que aprender.
Me estoy desviando de lo que quería decir, la prensa del corazón es tema a parte y ahora, de lo que quería hablar, es de la unidad que hace falta para que esa entrevista se emita como es debido o se repita en directo tal y como quiere José María. No entiendo cómo no existe una voz unánime desde los medios que defienda la libertad de expresión que, supuestamente, nos avala desde el Artículo 20 de nuestra Cosntitución. Ahora que alguien se ha atrevido a levantar la liebre, ¿no estaría bien que se denunciaran otros casos en los que la censura ha sido también patente y que se luchara por acabar de una vez por todas con esta mancha que empaña nuestra democracia?

Obligada

2007-02-24T11:09:00.000+01:00

Me he cambiado a la versión beta de blogger no porque me guste innovar o probar las ventajas de estar nueva versión, no. Ha sido simplemente porque no me ha quedado otra...
Por lo que veo por aquí, la historia es prácticamente igual, solo que ahora puedo poner categorías directamente a lo que escribo. Claro, que para eso tendría que categorizar toooodo lo anterior y eso me da una pereza... Algún día lo haré, quizá si encuentro trabajo, jejje.

El usuario anónimo dijo...

2007-02-14T16:25:00.000+01:00

"en una mujer es muy femenino el pelo largo. vas a ver si te vuelve a agarrar la locur ade tu adolescencia, como te empiean a llenar la casilla con mensajitos"
Y yo, no entiendo nada. Agradezco el comentario, sobre todo por la infinidad de pensamientos que me ha suscitado. Así que ahí van algunos de ellos.
- En una mujer es muy femenino el pelo largo; también son muy femeninos los pechos enormes y las caderas voluptuosas; son femeninos los tacones y los pintalabios... Hay tantas cosas femeninas y tan pocas que vayan conmigo que solo puedo dar la razón al comentarista: el pelo largo en la mujer será femenino, yo no.
- Tengo 20 años, espero no tener que volver a pasar por las locuras de la adolescencia. Ya bastante tuve con lo que tuve.
- Usuarios anónimos: Seguramente el que hizo el comentario fue alguien que llegó a este blog por casualidad y que no volverá a leerlo. Aún así, muchas gracias por su comentario. Creo que me compensa recibir pocos comentarios a cambio de vivir agusto con mi pelo corto.

Mi primera vez

2007-02-12T16:40:00.000+01:00

Hoy ha sido mi primera entrevista. El sábado, en previsión de este importante evento en la vida de todo desempleado a la caza de oportunidades, decidí ampliar mi armario más allá de vaqueros desgastados y camisetas negras y comprarme algo de ropa "decente". Tras los primeros desengaños (la vida es así, los pantalones de vestir te hacen culo de cuarentona) encontré un vestido ni demasiado formal, ni demasiado informal, que, modestia aparte, me queda cojonudamente. Elegido el modelito, solo queda esperar al gran día.
El gran día era hoy a las 12, en un despacho de un profesor de mi facultad. El anuncio al que respondí fue éste. "Cojonudo" pensé cuando lo leí. La verdad es que tenía (y tiene) muy buena pinta. Así que esta mañana me he enfundado en mi vestido de las entrevistas (a partir de ahora será mi uniforme oficial para estos menesteres) me he pintado un poco y sí, hasta me he peinado. He ido a la Facultad, he esperado pacientemente a que dieran las 12 para ir al despacho y, cuando he llegado, un pos-it en la puerta anunciaba que el profesor estaba tomando café. He vuelto a esperar, un poco menos pacientemente que antes, y ya he visto llegar al hombretón de la barba que me iba a entrevistar. En cuanto ha aparecido por las inmediaciones de su despacho, de la nada, ha empezado a salir gente con currículums en las manos y carpetas bajo el brazo (ya os hablaré de mi carpeta de las entrevistas). El homrbe se ha limitado a cogernos los curriculums y a repartirnos un cuestionario. Ha dejado caer que si habíamos estudiado en colegios privados o similares, lo pusiéramos clarito porque nos daría puntos. Así que he rellenado el papelito, se lo he entregado, ha subrayado que he estudiado en un colegio de curas y medio sé de páginas webs y me ha despedido con viento fresco. Él aún no lo sabe, pero yo sé que soy demasiado poco pijuli para ese puesto.
Si leéis el resto del blog de este hombre, a lo mejor os asustáis así que no lo hagáis.
¿Me llamarán?

Trabajo

2007-02-12T16:29:00.000+01:00

Voy a iniciar una serie de posts para contaros mis experiencias en esta díficil tarea en la que acabo de embarcarme: buscar trabajo.
Lo que busco no es nada del otro mundo:
- Empresa en la zona norte de Madrid o zona centro
- Contrato de becaria: sin seguridad social, no más de 250€ al mes
- Entre 15 y 25 horas semanales
- Cierta flexibilidad de horario (poder elegir entre mañana o tarde)
- En un medio escrito (ya sea una publicación en papel o una página web)
Tampoco creo que sea demasiado lo que pido, el problema es: puede una estudiante de periodismo sin experiencia previa y sin contactos en el mundillo encontrar trabajo? La respuesta a esta y otras preguntas en próximas entregas. No se muevan de sus asientos que si parpadean se lo pierden!!

Como en los viejos tiempos

2007-02-07T15:51:00.000+01:00

Tenía yo un amigo que se llamaba Roberto. Sus padres eran extremeños y me enseñó este romance. No tuvo que repetírmelo demasiadas veces para que lo memorizara, aunque él dijera que sí. A mí me hizo ilusión aprenderlo y a él enseñármelo, aunque dijera que no.
Después de ese verano "dejamos de ser amigos" y yo creo que ninguno de los dos, aún hoy, comprendemos muy bien la razón. Hace unos meses recordé el romance y recordé a Roberto. Pensé que era una lástima no hablarme con él porque había partes que no estaban muy claras en mi memoria. Gracias al milagro de Internet, ya no me parece una lástima no hablarme con él pues tengo el romance entero. Claro que seguro que a él le sigue pareciendo estúpido no hablarse conmigo porque las cosas que yo le enseñé no las encontrará en la red.

Romance de la Loba Parda

Estando yo en la mi choza,
pintando la mi cayada,
las cabrillas altas iban
y la luna rebajada.
Mal barruntan las ovejas,
no paran en la majada.

Vide venir siete lobos
por una oscura cañada,
venían echando suertes
cuál entrará a la majada;

Le tocó a una loba vieja
patituerta, parda y cana,
que tenía los colmillos
como puntas de navaja.

Dio tres vueltas al redil
y no pudo sacar nada;
a la otra vuelta que dio,
sacó la borrega blanca,
hija de la oveja churra,
nieta de la orejisana,
la que tenían mis amos
para el Domingo de Pascua.

- ¡Aquí mis siete cachorros,
aquí perra trujillana,
aquí perro el de los hierros,
a correr la loba parda!
Si me cobráis la borrega,
cenaréis leche y hogaza;
y si no me la cobráis,
cenaréis de mi cayada.

Los perros tras de la loba,
las uñas se esmigajaban;
la corrieron siete leguas
por unas tierras aradas.

Al subir un cotarrillo
la loba ya va cansada:
- Tomad perros la borrega
sana y buena como estaba.

- No queremos la borrega
de tu boca alobadada,
que queremos tu pellejo
pa' el pastor una zamarra;
el rabo para correas,
para atacarse las bragas;
de la cabeza un zurrón,
para meter las cucharas,
y las tripas pa' vihuelas,
para que bailen las damas.

Dejar

2007-02-01T10:23:00.000+01:00

No me gusta ni el título ni el enfoque. Como de costumbre, no me gusta nada. Escribo porque me gusta y dejo de escribir porque no me gusta lo que escribo. Ahora escribo por no estudiar y dejo de estudiar porque me encanta lo que no llego a estudiar. Escucho "Las cuatro y diez" y quiero un CD con esas canciones que escucho una y otra vez y no me cansan y lo dejo de querer porque sé que si las escuchara una y otra vez me cansarían. Sin embargo, sería maravilloso dejar que sonaran mientras me pierdo en la ducha y el agua se desahoga en el desagüe. Dejaría, de paso, que pasaran los cuadros que unos pintaron y otros fotografiaron y yo he visto alguna vez, pero no recuerdo. Dejaría que Van Gogh me embaucara con mechones pelirrojos. Dejaría que Schiele me pintara desnuda con unas medias negras. Y quizá entonces, y solo entonces, dejaría la dejadez.

Paradójico

2007-01-24T15:10:00.000+01:00

A mi extraña relación de amor-odio (sobre todo odio) con los pelirrojos se ha unido hoy el descubrimiento de una página web muy especial (gracias, Mer).
Lo peor de todo es que la mayoría de los cuadros que se pueden ver en la web ejercen algo así como un poder hipnótico sobre mí y no puedo dejar de mirarlos. Claro, que la mayoría de ellos son cuadros de grandes genios y si en lugar de haber elegido cuadros con pelirrojas hubieran elegido cuadros con castañas, mi fijación sería la misma.
Lo peor de todo es que ayer mismo estuve pensando que cuando tenga una casa pienso comprar (si lo encuentro) o encargar una lámina de Danae, de Klimt. Y hoy, de repente, aparece esta web en mi vida, como si un poder oscuro (o pelirrojo) quisiera decirme: "no te precipites... hay más!!"
Paranoias, verdad?

2007-01-24T15:07:00.000+01:00

Lamiendo mis heridas

2007-01-17T20:57:00.000+01:00

Se huele

2007-01-17T18:51:00.000+01:00

Cada vez estoy más convencida de que el odio se huele. Cuando alguien te cae mal, esa persona lo nota, debemos desprender algún tipo de feromona o qué se yo, pero se nos nota. A mí me pasa con los pelirrojos, como ya sabéis y ahora también... con el Prof. F****. Os he hablado ya de él en un par de ocasiones. Cuando deje de tenerle, os enlazaré el blog que, probablemente, ni leeréis proque es una sarta de copy-paste, artículos demagógicos mal redactados, y alumnos chupapollas (entre ellos yo) que se limitan a no pensar y a escribir lo que tienen que escribir para aprobar.
A lo que vamos. El profesor en cuestión ha estado de baja. Antes de que le operaran y toda la historia, había mandado unos trabajos sobre unos documentales que están echando en la 2. La asignatura se aprueba por trabajos, pero él no dice claramente cuáles hay que hacer. Él habla, divaga, habla, despotrica, susurra, chilla, manda trabajo, habla, comenta, recomienda hacer trabajo, fantasmea, habla de sexo, insulta, defiende, presume. Algo así. Hay que estar atento para cazar al vuelo las indirectas que lanza sobre los trabajos que hay que hacer. Total, que los trabajos sobre estos documentales los mandó antes de Navidades. Hasta esta semana no ha vuelto de la baja. El lunes repitió que había que hacer los trabajos, el martes se los entregué, el miércoles me ridiculizó delante de todos mis compañeros. En realidad me da igual, porque sé que ellos, como yo, piensan que es un gilipollas. Lo que me da rabia es que no le he podido contestar, no me he podido explicar y, muchísimo menos, no he podido expresar mi sincera opinión acerca de sus evidentes problemas de memoria. Se ha vuelto a reafirmar mi idea de que es un cínico y un negrero.
Es un cínico porque el presindente de una ONG que alardea de dar su vida por los demás y patatínpatatán, debería tener en cuenta los sentimientos de las personas, el esfuerzo de sus alumnos, su trabajo y dedicación. Alguien que trabaja en una ONG, si de algo se debe caracterizar, es de tener capacidad de empatía, de ponerse en el lugar de los demás y pensar "Vamos a ver, esta chica o se ha pasado toda la noche sin dormir para hacer los trabajos, o algo raro hay". Alguien que trabaja en una ONG, si ha sido incapaz de encontrar una respuesta aceptable sobre por qué tenía esos trabajos encima de su mesa en tan breve espacio de tiempo, debería haberme preguntado a mí en un apartado, no delante de todo el mundo, chillándome y haciéndome quedar como una mentecata, porque sabe que no soy una mentecata, sino que soy una persona que ha trabajado como a él le gustaría que trabajásemos y le desmonta el papelón de "yo estoy enfermo y aún así estoy aquí y vosotros sois unos vagos que no os enteráis de la misa la mitad". El que no se entera de nada es él.
Por otro lado, digo que es un negrero porque no me ha dado, en ningún momento, la oportunidad de explicarme y, cuando al fin lo ha hecho, ha seguido despotricando diciendo "a ver si os pensáis que somos tontos y que no miramos la ficha, ni consultamos la wikipedia ni nada". Para no escucharme, que no me hubiera dejado hablar. Ha dicho además, dándoselas de listo "Sé quién eres, sé que tuviste Historia con Mª. Antonia y qué nota sacaste" (nos hizo una entrevista personal a principios de curso para preguntarnos, entre otras cosas, en qué trabajan nuestros padres y cuántos hermanos tenemos, datos imprescindibles a la hora de evaluar), yo le digo "una mierda". No tiene ni puta idea de quién soy ni de cómo soy. Porque se habrá mirado la ficha, y sabrá que saqué sobresaliente en Historia de primero, pero no lo ha dicho, ¿por qué? Porque entonces pierde argumentos, yo dejo de ser una alumna que copia-pega (que también lo soy, pero para una vez que no, mira la que he liado) y él, el hombre soberbio que mira a sus alumnos por encima del hombro, se hubiera quedado sin argumentos. Y no tiene ni idea de quién soy porque no sabe una mierda de mi vida, ni quiénes son mis padres ni quiénes serán mis hijos. Qué coño, ni siquiera sabe quién es él, porque si lo supiera, si dejara de vivir en la mentira en la que vive, miraría al mundo por primera y última vez con humildad, y se pegaría un tiro. Y qué agusto se quedaría una que yo me sé.

Vuelta a las andadas

2007-01-12T09:39:00.000+01:00

Yo, en los orígenes, llevaba el pelo corto. Era algo que iba conmigo: Carmen lleva gafas y tiene el pelo corto. Como el que lo tiene pelirrojo, te toca vivir con eso. Un día, quizá para atraer a tíos que no merecían la pena o quizá, en medio de la fiebre adolescente que te empuja a querer ser "normal", decidí dejármelo largo y a partir de entonces comenzaron una serie interminable de peregrinajes por distintos cortes, tintes, peinados y estupideces que al final han acabado en lo que siempre debió ser: poco pelo. Diréis, "qué superficial! Escribir todo un post acerca de su pelo". Nada más lejos de la realidad. Estoy escribiendo un post acerca de lo superficial que resulta darle tanta importancia a cuestiones como el pelo. El pelo debe ser, como otras cosas, parte de nuestra identidad y si tu carácter es un carácter eminentemente práctico, déjate de melenitas y guirnaldas y rápate. Adjunto foto para que veáis el corte. El que aparece en lugar de mi cara es Albert Camus, cuya imagen me parece más instructiva que la mía. Si no sabéis quién es, ya tenéis algo que hacer para esta tade. Leed La Peste, ya puestos.

Noche de Reyes

2007-01-07T02:56:00.000+01:00

Mi regalo de Reyes ha sido una espalda perfecta envuelta en una camista minúscula y enrevesada, en medio del bar. Una pequeña porción de tiempo en formato analógico para lucir en la muñeca. Arantxa, de nuevo, hermosa. Una cabalgata de niños y caramelos. Un bocata de cinta de lomo. Chocolate, mucho chocolate. Y por último y más importante: que estemos los que estamos y que estemos muchos años. Que no es poco.

Y tal y como llegó...

2006-12-31T15:47:00.000+01:00

Se fue. Mejor dicho, se va a ir. Con las mismas uvas y las mismas campanadas que lo vieron llegar. Con el mismo brindis y la misma borrachera. Balance del año? Un año más, un año menos. A mí estas cosas es que me dan como nostalgia. Tener que acostumbrase a cambiar el número final después de pasarse 365 fechando todo con 2006. Pensar que este año no volverá y pensar que cada año que pase será un año que no se podrá recuperar. Todos los años tienen cosas buenas, cosas buenas que no volverán. Todos los años tienen cosas malas, cosas malas que es mejor no recordar. Entonces, para qué hacer balance?
Feliz 2007, sin más.

Embarcada en nuevos proyectos

2006-12-27T13:05:00.000+01:00

A unos amigos míos se les ocurrió una idea al principio absurda, luego genial. Crear una ciudad con personajes e historias en la que cada uno representáramos un papel. El proyecto está en marcha. Yo soy Cori Mainstream, la femme fatal de Magra City. Me encanta el papel y me encanta el proyecto. Ya he escrito 3 entradas y los demás comienzan a presentar también a sus personajes. Espero que la cosa no decaiga, si no al contrario, que se vaya haciendo cada vez más grande con el tiempo.
De momento hay solo 15 posts en total y las historias de los personajes. Si alguien le quiere echar un ojo así está la dirección.
Yo estoy completamente enganchada.

Feliz Navidad

2006-12-24T13:27:00.000+01:00

Sobre la mesa de mi ordenador hay un estuche con un símbolo de la paz pintado. Feliz Navidad, Arancha. También hay una grabadora con mi primera entrevista en serio dentro: Feliz Navidad hombre que defiende a Pinochet, Feliz Navidad profesor con voz narcótica que nos hace hacer entrevistas. También hay un monedero con una hoja de marihuana que se me rompió, pero que sigo usando porque es mi monedero con una hoja de marihuana: Feliz Navidad, Sara, Feliz Navidad, pequeño Aaron. Tengo papeles escritos y garabateados por todas partes; en uno de ellos pone Sorela: Feliz Navidad Sergio, Silvia, Noelia, Raquel, Germán y, por supuesto, Mer y Marta. Por la ventana veo la casa de Itxi: Feliz Navidad a Itxi, Gabi, Fely, Rubia, Álex y Diego. Estoy hablando con mi Sevi, pero a él no le felicito la Navidad porque no me viene a ver :( Que es broma, Feliz Navidad para él también.
Encima de la mesa también está mi móvil: Feliz Navidad a todos los que algún día me escribieron un mensaje y me hicieron sonreír. Y para todos los demás: FELIZ NAVIDAD.

2006-12-23T17:08:00.000+01:00

Sin novedades

2006-12-15T11:35:00.000+01:00

Últimamente no escribo demasiado en el blog. Supongo que es porque mi vida no está experiementando novedades importantes y no encuentro nada interesante que contar. Pero entiendo que debería hacer un esfuerzo por mantener esto si no al día, al menos sí a la semana. Porque si no lo hago, perderé el blog para siempre y eso es algo que no quiero. El blog me ha venido muy bien en muchos sentidos, entre ellos, en el sentido de que me autoimpuse una obligación de escribir. Así que he decidido que voy a volver a autoimponerme esa obligación y voy a volver a escribir por mucho que me cueste.

2006-12-03T04:06:00.000+01:00

A ver. Me cuesta un poco escribir porque vengo de un cumpleaños y una no está en condiciones. Pero de momento lo estoy haciendo bien, no os quejaréis.
La cosa es que me gusta la música de antes, los amigos de toda la vida y la ropa de ir cómoda. No me apetece ñavarme los dientes, pero me caigo del sueño. Sin embargo, no tengo ganas de irme a la cama. Mañana tengo que hacer una crónica sobre una exposición a la que fuie el jueves. hoy no la he hecho proque soy una vaga y he estado viendo Casablanca. Casablanca, qué grandísima película. Miguel, el hermano de Sara, se va a Londres. Trabaja en la agencia EFE. Le mandan allí. Llegará lejos. Probablemente yo me tenga que ir algún día. me iré? No sé. No sé si tendré valor. Dejaría demasiadas cosas aquí. Soy demasiado sentimental, como Humphrey Bogart. Pero quiero llegar lejos. Mañana el día será todavía más movido que hoy: hacer la crónica por la mañana, ducharme y depilarme las piernas pro la tarde, cumpleaños pro la noche..., por qué será que siempre que bebo me da por escribir aquí? Por qué será que además no me sale nada interesante que decir? Será mejor que me despida hasta otro día. Hasta mañana, si Dios quiere.

Chaplin

2006-12-01T11:00:00.000+01:00

Franz von Stuck

2006-11-29T18:47:00.000+01:00

2006-11-21T19:29:00.000+01:00

Como flor que se resiste
Al grito de "¡Imposible!"
A marchitarse
Como aquel gato suicida
Que malgasta 7 vidas
Y un viaje
Como aquel poeta tardío
Que ha escrito mil versos
Para nadie
Como tú y como yo,
Como otros tantos
Que se fugan, que se esfuman
Que son llanto
Como el aire, como el sol
Como la escarcha
Que antes de que llegue el día
Va y se marcha
Como vivir sin vida
Como morir sin tierra
Como soñar desnudo
Como buscar abuela
La lucha eterna
Malditas piernas
Quién fuera flor.

No lo sé

2006-11-12T04:24:00.000+01:00

Entré en el bar y nuestras miradas se cruzaron. Es curioso porque, por primera vez, fue especial. Y fue especial porque fue diferente: yo le miré y no sentí nada y, cuando él me miró, se podía intuir cualquier cosa menos indiferencia. Después de tantos años, de haber sufrido tanto por su indiferencia, era yo quien pasaba por su lado altiva, sabiéndome ganadora, mientras que él, quizá, dejaba escapar por sus ojos una chispita de derrota. No le compadezco por ello y tampoco me alegro. Por una vez, me sentí mejor que él. Con eso me vale.

Al borde del autoexilio

2006-11-04T18:57:00.000+01:00

Seguro que lo habéis sentido. Seguro que alguna vez os ha pasado que estáis con alguien y pensáis: "Necesito un descanso, no le soporto, se me atraganta". La solución es fácil: guardas las distancias durante un tiempo y listo. Lo malo es cuando ese alguien a quien no soportas eres tú mismo. Y te ves, como desde una perspectiva zenital, metiendo la pata una y otra vez. Y ese idiota que pone los nervios de punta a los demás y crispa el ánimo de los que más quiere eres tú. Te gustaría bajar y darle una colleja, saltarle los dientes y golpearle con una botella. Pero es imposible, no llegas. Y tampoco puedes alejarte más, no puedes pedir vacaciones de ti mismo... ¡qué lástima! Con lo que necesito yo ahora mismo unas vacaciones. Malvada insoportable.

Una decisión precipitada

2006-11-03T18:25:00.000+01:00

Acabo de tomar una decisión precipitada. La he tomado hoy y da igual que hasta dentro de un par de meses, 6 ó un año no se haga efetiva: la decisión ya está tomada. He decidido que voy a ser egoísta. No con todo el mundo, porque no es mi estilo. Voy a ser egoísta solo con algunas personas que me han dejado vacía: han venido a mí, me han saqueado y se han ido con los bolsillos llenos diciendo que no era suficiente. Así que he decidido que, a partir de ahora, para ellas ya no hay nada. Me siento incapaz de dar más, porque no tengo más. Ellas ya han tenido lo que han querido. Las he escuchado, las he comprendido y las he reconciliado. Las he hecho entender lo importante que es su amistad, lo imprescindible que es para ellas tenerse las unas a las otras. Y esto me ha hecho comprender que si ellas aguantan es por puro interés. No se han cortado en afirmarlo: "Aguantamos porque nos interesa, porque si no, nos quedaríamos solas, no nos queda otra que aguantar". Comprendí que yo no aguantaba por interés, aguantaba porque me gustaba. Porque yo sí tengo otra. Yo tengo con quién salir y tengo quién me escuche. Ellas no, yo sí; yo lucho por nuestra amistad, ellas esperan a que yo luche. Esto lleva algún tiempo así y yo había tragado. No sé por qué. Quizá por algo así como un sentimiento romántico, por aquello de "toda la vida es mucho tiempo", por los recuerdos, por el aprecio, porque cuando conoces a alguien muy bien llegas a echar de menos incluso sus defectos. Pero entonces ocurrió algo. Una acusación, una puñalada. A ti te estoy defendiendo, a ti te estoy justificando y las dos me decís: te escaqueas, nos dejaste con el marrón y las malas caras. Y yo que estaba allí, pasando frío y sueño, alucinaba, yo que no había discutido con nadie y que podría estar viendo el fútbol o tumbada en la cama no llegaba a comprender cómo podían decir aquello. Me eché a llorar. Soy una llorona, lo sé. Traté de explicarme y ellas solo vieron mis lágrimas: yo lloraba, no pasaba nada, ya no me dirían nada más aunque siguieran pensando que me escaqueaba. Y que lloraba solo para seguir escaqueándome. Cuando lo cierto es que estaba allí dando la cara solo para que ELLAS arreglaran SUS diferencias.
Hoy, especialmente hoy, me siento cansada. Hoy he decidido que, a partir de ahora, dejaré de ser como ellas querrían que fuera (ya que está visto que no lo puedo ser) y seré más como ellos que, al menos, no me echan nada en cara.

2006-11-03T18:11:00.000+01:00

El día ha amanecido gris y llueve sin cesar. El día tiene ganas de un baño caliente con espuma. Con velas, quizás. Sin compañía. El día tiene ganas de desnudarse o, al menos, de quitarde el pijama. Pero el día hoy se ha levantado tan triste que le dan igual incluso sus propios antojos. El día tenía que haber ido a por el pan, tenía que haber comentado textos para crítica literaria, tenía que haberse depilado las piernas y, por qué no decirlo, tenía que haber echado un polvo. Pero el día decidió que, tan gris como se sentía, lo mejor era pasar la tarde en la cama. Y a estas alturas ya no sabe si se encuentra nublado por no haberse levantado de la siesta o si no se ha levantado de la siesta porque la niebla se lo impide. El día cree que su mejor medicina sería un beso, pero sabe que va a tener que conformarse con un par de aspirinas y con visitar alguna página guarra en la red y a una amiga con esguince. El día lee una revista para féminas, con útiles consejos sobre qué hacer antes de quedarse embarazada o si su relación de pareja ya ha pasado la fecha de caducidad. El día sonríe: lo ha hecho ya todo y no, su relación no tiene fecha de caducidad. El día, hace un par de horas, se ha quedado sin voz. El día no puede cantar las canciones que suenan en sus altavoces y que oye, pero no escucha. El día está preocupado: ¿qué escribirá para su próximo artículo? Nada lo suficientemente bueno, es probable. Lo ve con claridad: será mediocre y superficial, sí, un artículo de esos que pasan sin pena ni gloria. Escribirá cosas sobre las que no sabe nada en lugar de escribir sobre lo que de verdad le interesa: el cambio climático. El día vuelve a sonreír: ya no es laísta. O al menos eso cree. El día desearía tener fuerza de voluntad y leer a Álex Grijelmo y cantar a Janis Joplin, pintar a Goya y esculpir a Rodin. El día desearía un poco de sol. El día tiene un blog.

Big Fish

2006-10-28T02:50:00.000+02:00

Un hombre cuenta sus historias tantas veces que al final él mismo se convierte en esas historias. Siguen viviendo cuando él ya no está. De esta forma, el hombre se hace inmortal.

Esto sí que es Arte

2006-10-27T12:36:00.000+02:00

Durmiendo la siesta, bailando en la fiesta, nadando en el mar, fumando después del café, fumando después de... después de la tarde. Cuando se enciende la noche en el monte, cuando cruzamos mi ciudad en coche, mientras que suena el casset...te con su voz ronca de Jac...ques Brel. Mirarme en tus ojos, oírte charlar, dejar que me peines en vez de pensar, dejarme abrazar por cualquiera, que sepa mentirme, que bese con fuerza. Volver a tus brazos, sentir tu rechazo, gritar hasta quedarme afónica, llorar hasta que me entre la sed, beberme un buen vino y poderme comer un bistec a la plancha. Dormir cien mil horas, soñar que me quieres y no hacerme daño el pellizco, volver a encontrarte a mi lado, volver a abrazarte y desayunarte, esto sí que es ärte...

Arte, Nosoträsh

Hijoputa

2006-10-23T18:24:00.000+02:00

El profesor F**** da clase en cierta Facultad de la Complutense. Es presidente de una ONG de cuyo nombre no quiero acordarme y es un hijoputacínicodemagogo. Me explico.
Remontémonos a una clase de Historia, hace un par de años. Una chica ciega se encuentra entre sus alumnas. El profesor F**** en una muestra más de su carácter excéntrico, no habla en toda la clase, se limita a escribir en la pizarra. La chica, levanta la mano para pedir al profesor, si es tan amable, que vaya leyendo en voz alta aquello que escribe porque ella, al ser ciega, tiene serias dificultades para leerlo. La respuesta del hombre que propugna que "la labor de un voluntario es hacer propias las miserias ajenas" es NO. "Porque yo no estoy aquí para resolver este tipo de problemas". La clase continuó tal cual iba y la chica se quedó sin leer ni escuchar nada de lo que allí se estaba explicando. Tampoco era mucha la pérdida porque ese hombre solo dice subnormalidades que demuestran la mayor de las bajezas humanas (ya hablaré de esto más adelante), pero ella tenía el mismo derecho que los demás a que le impartieran una clase por la que ha pagado.
Más adelante, en esa misma clase, el profesor F**** decide "recomendar" a sus alumnos una lectura de obligado cumplimiento. Se trata de un libro que él mismo ha escrito y que no se encuentra dentro de la oferta de libros en Braille de la ONCE. La misma chica ciega, le comenta al profesor sus dificultades para encontrar el libro y le pide una alternativa de lectura que esté a su disposición para poder ser evaluada del mismo modo que sus compañeros. El profesor Hijoputa dice que hay copias en la Biblioteca, que lo coja. Ella dice que el problema es que, al ser ciega, le cuesta (no puede, joder, es tan difícil de entender!!! Es CIEGA) leer si no es en Braille. El profesor "Solidario" hace caso omiso a sus peticiones y la chica en cuestión tuvo que borrarse de la asignatura. Después de cumplimentar la queja correspondiente, el profesor, 2 ó 3 años después, sigue dando clase y en sus clases dice cosas como: "Si son ciegos y no puede escalar el Everest, que se aguanten, que se queden en su casa y se dejen de gilipolleces, lo que no puedan hacer que no lo hagan" o "por culpa de los ciegos tooooodos sin dormir. Los putos semáforos sonando toda la puta noche para que los cieguitos puedan cruzar y toda España sin dormir" o bien "por qué tiene que haber una fila reservada para minusválidos en todas y cada una de las salas del Kinépolis? Y que yo me tenga que quedar sin ir al cine por esa gilipollez!".
Yo no soy solidaria, ni hago mías las miserias ajenas. Yo soy una hijaputa igual que lo es él, pero me gustaría arrancarle los ojos y dejarle en medio de la calle, sin semáforos de estos que no dejan dormir a los pobres españolitos por las noches; me gustaría que le atropellara un coche y le dejara en una silla de ruedas; me gustaría que, siendo tan solidario como es "porque somo ricos a costa de su pobreza" compartiera su conexión a Internet ("Hay que conectarse a Internet a diario!!"), su móvil, su ropa y su presumible chalet (porque me juego lo que quieras a que vive en un chalet a todo tren). Y me gustaría que así, ciego, sentadito en su chabola, sin poder moverse y sin más distracciones que su propia demagogia, reflexionara acerca de quién es él. Porque él dice que el objetivo de sus clases es que reflexionemos y nos demos cuenta de quiénes somos. Bueno, pues lo ha conseguido: yo soy Carmen y él es un hijoputa. Ahora solo falta que se hunda en la miseria para ver si así se da cuenta de quién es él en realidad, qué es la miseria y qué es el cinismo.
Solo una cosa más. Es indignante que este señor siga dando clases. Pero más indignante es todavía que estudiantes universitarios con una media de unos 20 años de edad, le rían las gracias. Hijoputas todos, yo la primera, ellos además, cínicos estúpidos.

Qué triste

2006-10-16T20:34:00.000+02:00

Uno de mis profesores de este año es un idiota que a parte de ser idiota se cree un ser superior porque sabe más que nosotros (tiene 70 años, cuando yo tenga su edad, a ver quién sabe más). El caso es que en lugar de enseñar, él presume y en lugar de redactar él divaga, escribe frases sin conexión, citas sin relación y argumentos que no enlaza. Su redacción es un auténtico desastre. Eso por no hablar de lo repetitivo y dogmático que se muestra cuando habla-escribe...
El profesor en cuestión tiene un blog de obligada lectura. Para cerciorarse de que lo leemos, tenemos que hacer comentarios. De momento hay una media de unos 5 comentarios por hilo. He pensado que eso es porque el curso acaba de comenzar y he mirado, por simple curiosidad, los hilos de junio del año pasado. Para mi sorpresa, el promedio de comentarios seguía siendo el mismo. Un número ridículo si tenemos en cuenta no solo que la nota de unos 350 alumnos depende de los comentarios que publiquen en ese blog y que se deberían esforzar en hacer como que lo leen al menos; un número ridículo teniendo en cuenta que, presumiblemente, son más de 400 las personas que han de leerle a diario.
Él es superior a nosotros, él es el Prof. F****, pero he leído tantos blogs mejores que el suyo que me da lástima que tenga que chantajear a sus alumnos con la nota para conseguir que le lean.

La excepción que confirma la regla

2006-10-16T18:10:00.000+02:00

A todos los efectos es lo que podríamos llamar "pelirroja". Sin embargo, no me da miedo. Llega tarde a clase y se sonroja cuando el profesor comenta su llegada. Muchas llegan tarde, solo su llegada es digna de ser comentada. Porque no es una chica espectacular, ni especialmente bonita, es una chica especialmente delicada y con eso basta. Basta para que llegue tarde y todos la miren al entrar; basta para que el profesor haga un comentario sobre su encantadora gracia; basta para que ella se sonroje y basta para que a mí no me dé miedo.

Los chistes de Sevi

2006-10-15T20:41:00.000+02:00

Yo:- El mundo es perverso.
Él:- Sí, necesitamos más perversativos.

Ahora sí, tengo el pelo como Amelie

2006-10-15T12:52:00.000+02:00

2006-10-09T22:08:00.000+02:00

Esto es una mierda. Menudo día llevo. Estoy escribiendo desde el Word porque no funciona Internet. (Obviamente ahora sí que me funciona, pero en el momento en el que escribií esto, no).
Os cuento mi primer día de clase. Odio a todos mis profesores. A todostodos.
Profesor de Redacción Periodística: El de primera hora es soporífero. Espero que vaya cambiando con el tiempo o que haya sido solo mala la primera impresión…
Profesor de Introducción a las CC. Jurídicas: El de segunda hora era el de Derecho y se ha puesto a dar clase el primer día. Ha sido matador. Encima se han reído todos en clase de mí. Y todo por hacer un comentario inteligente porque claro, los profesores van de enrollados diciendo que tienes que participar en clase y tal, que se aceptan sugerencias, que procures hacer preguntas más allá del típico “¿puedes repetir?” y luego cuando les haces un comentario inteligente que rebate lo que ellos dicen les jode y se ríen de ti en tu cara. Resulta que él estaba diciendo que el Derecho es algo que solo existe en las sociedades humanas pues en el reino animal no existe el derecho como tal ni nada que se le parezca. Si anteriormente no hubiera aceptado como acepciones de Derecho las que encontramos en contextos como “No hay derecho a que haya tanta gente hambrienta en el mundo” o bien “No tienes derecho a tratarme de esa manera”, yo no habría dicho nada, pero resulta que ésas son también acepciones de derecho según él así que cuando una chica le ha dicho que ella sí que cree que existe algo parecido al derecho en el reino animal y se lo ha argumentado diciendo que los perros marcan su territorio y que por ello tienen ciertos derechos sobre ese territorio (lo toman como propio y para defenderlo ladran e incluso muerden) yo he decidido apoyarla diciendo que tenía razón, que por ejemplo en la organización de un panal, las abejas obreras no tenían derecho a tomar jalea real mientras que la abeja reina sí. Bueno, pues todo el mundo se ha puesto a reír y el tío en lugar de aceptar que nuestro razonamiento era aceptable pese a que le chafábamos la argumentación en la que iba a basar su explicación posterior, se ha echado a reír también y ha dicho que no, que es que eso era instinto y que no era derecho como tal (ya sé que no es Derecho como tal, pero sí que es algo parecido, cosa que tú decías que no existía, decías que no había nada ni parecido en el reino animal, so memo!!!!), ha zanjado la cuestión y ha dicho “Bueno, al menos sabemos algo más sobre la vida de las abejas” y ha cambiado de tema.
Después de las dos primeras horas han llegado las optativas.
Profesor de Movimientos Artísticos Contemporáneos (1850-1920): El tío, evidentemente, se ha puesto a dar clase. Es canario y a mí me parece genial que lo sea, pero me jode que nos diga que él sabe hablar perfectamente castellano, pero que prefiere mantener ciertos giros de su propio dialecto. Total que el hombre a parte de hablar en canario cerrado y decir cosas como subiacente en lugar de subyacente, intercala frases en otros idiomas: veáse latín, inglés, francés e italiano. Además, se esfuerza por ponernos ejemplos de cosas que no conocemos. Él te explica el Neoclasicismo y para que lo entiendas se pone a hablar de noséquédeinglaterraanglicanoinglés y lo peor de todo es que se piensa que así queda más claro. Por otro lado está su voz. Su voz es lo peor de todo. Porque en el fondo tampoco es tan malo que cuando se dirige a nosotros nos llame ustedes ni que se pase la clase hablando en latín y haciendo traducciones simultáneas de lo que él mismo dice, pero que en realidad son citas de noséquién del cinquecento. Lo peor de todo es esa voz que empieza siendo normal, se torna gangosa en un momento determinado y finaliza con un “niii” como el de los caballeros que siempre dicen niiii, de Los caballeros de la mesa cuadrada, me siguís?? Es que os juro que lo dice y es realmente desagradable. Yo creo que los Monty Piton se inspiraron en este hombre para crear a los caballeros que siempre dicen niii.
Profesor de Historia del Pensamiento político y social: Luego le ha tocado el turno a Gª. F****** que ha llegado tarde y ha salido tarde, con la consecuencia de que hemos llegado tarde a nuestra siguiente clase. Este es directamente gilipollas. Bueno, mejor dicho: GILIPOLLAS. Es que no se puede ser más tonto. Raquel (una compañera que ya experimentó con él el año pasado) decía que al principio nos caería bien, pero es imposible que a alguien le caiga bien un ser tan repugnante, chillón y cínico. Me explico: le llamo repugnante porque cuando habla escupe a los de primera fila y porque emborrona la pizarra con la mano y luego se pasa con la mano llena de tiza toda la clase. Cuando la clase ha acabado y hemos salido, había algunos antiguos alumnos suyos a los que ha saludado con un caluroso y polvoroso apretón de manos. Le llamo chillón porque los que tomaron la Bastilla estaban menos exaltados que él en sus clases y porque he visto a gente que por menos ha ganado Óscars; se cree que por chillar e intercalar amagos de asfixia sus discursos son más conmovedores. Y por último le llamo cínico porque no puedes estar diciendo que el Che Guevara te escribió una carta a ti, y solo a ti estando en su lecho de muerte y que el otro día estuviste en una cena de gala con todos los diplomáticos de noséqué; le llamo cínico porque no puedes estar quejándote de las injusticias norte sur, de que los niños del tercer mundo se mueren de hambre y de que la colonización de América fue un robo a mano armada y luego decir que en esta época hay que mirar el correo electrónico a diario porque alguien que no tiene un ordenador con conexión a Internet en su casa no puede aspirar a ser periodista; le llamo cínico porque no puede decir que su único objetivo es que al cabo de los 4 meses en los que nos va a estar dando clase lo único que desea es que sepamos “quiénes somos realmente”, pero se ponga a despotricar si alguien va en pantalones cortos. En fin, que es un ser absolutamente inaguantable. Todos tenemos que pasar por su despacho en una especie de tutoría y nos preguntará cosas completamente necesarias para nuestra evaluación como en qué trabajan nuestros padres.
Profesor de Crítica Literaria: El último ha sido el mejor del día y para que me parezca el mejor del día el profesor de Crítica Literaria que nos ha dicho “El que se haya matriculado aquí pensando que vamos a dar crítica literaria que se vaya olvidando…” imagínate. Pero de qué vamos a hablar entonces? De la jota aragonesa? Del Che Guevara?? Yo ya paso…

De reformas

2006-10-06T21:12:00.000+02:00

El tirón de Ana Bella y su familia se acabó hace mucho tiempo así que he suprimido las entradas que ya no me gustaban. Si algún día me siento capaz, prometo retomar la historia. Es que por culpa de ellos estaba dejando el blog apartado y se supone que si decido apostar por una historia es porque me da juego y ganas de escrbir, no porque me bloquea.
Esa es la explicación. Disculpen las molestias.

Y...

2006-09-18T23:28:00.000+02:00

Ayer fue mi cumpleaños.
Hoy solo puedo cantar:
- Feliz, feliz nocumpleaños.
- ¿A mí?
- ¡A tú!

Nosotros

2006-09-18T23:24:00.000+02:00

Ezequiel

2006-09-12T10:39:00.000+02:00

Ezequiel, no te tortures. Duermes solo, duermes bien. No te hace falta un beso de buenas noches ni alguien que te despierte suavemente a la mañana siguiente. No te hace falta una madre, tampoco un hermano ni un padre. Quizá un amigo, pero eso ya lo tuviste una vez y la cosa no fue demasiado bien... No te hace falta una fiesta de cumpleaños, ni un regalo en Navidad, no necesitas un maestro, ni un libro, ni un cuadro. Estás solo con el mundo, pero el mundo nunca es suficiente (The world is not enough): te hace falta una canción. La echas de menos. La piensas, la escribes, la pintas, la ruedas, la tocas, la mimas, la sueñas, la encuentras... ¡Maldita sea, ya estás otra vez! Dices cosas inconexas, escribes historias sin sentido y pretendes reconciliarte así con quien nunca fue tu amigo. Y entre líneas, se entreleen, rimas que sobran y prosas carentes de poesía.
Ezequiel, eres un niño, ¡deja ya de torturarte! Espera un par de años, tres, o mejor 10. Espera a ser un hombre. Espera mucho tiempo. Entonces podrás huir, podrás tener algo y podrás, si así lo deseas, perderlo. Y no sueñes, no anheles, no planees, no dejes que el sol te queme. No dejes que mamá te mande a la cama. Solo escucha, escucha la canción que ahora suena y siéntete como en casa: Welcome to the Hotel California.

Miguel

2006-09-07T23:38:00.000+02:00

Miguel, algún día, será un jefe calvo, orondo y con bigote. En una cena de Navidad intentará emborrachar a uno de sus empleados para beneficiarse a su parienta, pero eso no pasará hasta dentro de muchos años. De momento, Miguel no es más que un muchacho flaco y desgarbado. Es inteligente, pero le falta ilusión; tiene talento, pero no carisma; es ambicioso y no tiene escrúpulos. Los muchachos así acaban mal, muy mal. Acaban con un Mercedes automático lleno de colillas, un piso céntrico mal decorado y pelotillas asentadas de forma perenne en el ombligo. Pierden el pelo antes de los 40, la costumbre del aseo diario después de los 30 y la virginidad hacia los 25 en circunstancias que a la mayoría de los mortales les avergonzaría confesar, pero a ellos no. Los chicos como Miguel suelen ser más odiados que envidiados, he aquí la mejor de las muestras de su fracaso: el éxito se mide en proporción a la envidia que se despierta en los demás.
Pero volvamos a Miguel en el momento actual, quizá cambie, es una pérdida de tiempo hacer pronósticos a tan largo plazo. Hablemos, mejor, de su pelo castaño y suave y de la chica que acaba de unirse a él y a su grupo de amigos en la cafetería. Es una chica alta, imponente, preciosa. Su rostro es dulce y su cuerpo salvaje. Es perfecta. Miguel se fija en ella. Todos se fijan en ella. Miguel quiere atraerla. Todos quieren atraerla. Pero la táctica de Miguel es quizá la peor de todas. Desenfunda su chulería, hace alarde de su altivez, presume de sus ridículas excentricidades... La chica agacha un poco más su humilde mirada con cada envite de Miguel. El muchacho comprueba el fracaso de sus estratagemas para lograr que la chica se fije en él. Antes de mostrarse derrotado, es preferible huir con la cabeza bien alta.
-Y yo que pensaba que este chico me iba a caer bien...

2006-09-04T23:44:00.000+02:00

Starry Night

2006-09-04T18:51:00.000+02:00

He encontrado una LEGO versión del clásico de Van Gogh. Echadle un vistazo, no tiene desperdicio.

Raquel

2006-09-04T13:19:00.000+02:00

Raquel era Lolita. Por eso no es necesario describirla: basta con imaginarla. Pero lo que sí es necesario es explicar cuándo tuvo lugar el cambio, cuándo Raquel dejó de ser ella y se convirtió en Lolita... y por qué.
No fue en un campamento de verano, no fue un vecino atractivo de mediana edad quien la pervirtió, ni siquiera un padrastro traumatizado en su propia infancia... Raquel era una niña de 10 años cuando comenzó a crecer. Su florecer fue parejo al descubrimiento de unos seres desconocidos hasta entonces: los hombres, los hombres desconocidos, los que al cruzarse con ella por la calle, irremediablemente, se daban la vuelta para echarle un último vistazo a aquel proyecto de mujer. Raquel comenzó a disfrutar siendo (ad) mirada. Creyendo insuficiente su encanto personal, creyendo insuficientes los hombres que la miraban, consciente de su atractivo y viendo necesario protenciar los dones con que la naturaleza le había obsequiado, Raquel se convirtió en una damisela picarona que disfrutaba jugando a cazar miradas. Cuando se ponía la faldita de lunares, cuando llevaba una camiseta blanca sin sostén, cuando tomaba un helado, cuando se pintaba los labios de rojo, del rojo de Ana Bella... Los hombres, el género masculino en su conjunto, fueron los responsables de los pequeños cambios que hicieron que aquella niña se convirtiera en una poderosa Diosa. Para Raquel todo esto no era más que un juego; para los hombres, una obsesión, una locura, el mejor de los pretextos para perder la cabeza: Raquel no tenía nombre; Raquel se llamaba Lolita; Raquel no existía, era como un espejismo en medio de una vida gris; Raquel era real y estaba allí; Raquel pasaba de largo y Raquel se quedaba en forma de recuerdo: el recuerdo de su pelo rubio de niña y sus voluptuosas caderas de mujer perdiéndose al final de la calle.
Un día, Raquel crecerá. Ella aún no lo sabe, ni siquiera intuye que muy pronto, quizá después de este verano, dejará de ser Lolita y se convertirá en una mujer vulgar.

Lolita

2006-09-04T13:16:00.000+02:00

"Lolita, light of my life, fire of my loins. My sin, my soul. Lo-lee-ta: the tip of the tongue taking a trip of three steps down the palate to tap, at three, on the teeth. Lo. Lee. Ta. She was Lo, plain Lo, in the morning, standing four feet ten in one sock. She was Lola in slacks. She was Dolly at school. She was Dolores on the dotted line. But in my arms she was always Lolita. Did she have a precursor? She did, indeed she did. In point of fact, there might have been no Lolita at all had I not loved, one summer, an initial girl-child. In a princedom by the sea. Oh when? About as many years before Lolita was born as my age was that summer. You can always count on a murderer for fancy prose style. Ladies and gentlemen of the jury, exhibit number one is what the seraphs, the misinformed, simple, noble-winged seraphs, envied. Look at this tangle of thorns."

Hoy ten miedo de mí

2006-09-01T15:22:00.000+02:00

Hoy que llevo en la boca el sabor a vencido
Procura tener a la mano un amigo
Que cuide tu frente y tu voz
Y que cuide de ti, para ti tus vestidos
Y a tus pensamientos mantenlos atentos
Y a mano tu amigo

La importancia de verte
Morderte los labios
De preocupación
Es hoy tan necesaria
Como verte siempre
Como andar siguiéndote con la cabeza
En la imaginación
Porque ¿sabes? y si no lo sabes no importa
Yo sé lo que siento, yo sé lo que cortan
Después unos labios
Esos labios rojos y afilados
Y estos puños que tiemblan de rabia
Cuando estás contenta
Que tiemblan de muerte
Si alguien se te acercara a ti

Hoy procura que aquella ventana
Que mira a la calle en tu cuarto se tenga cerrada
Porque no vaya ser yo el viento de la noche
Y te mida y recorra la piel con mi aliento
Y hasta te acaricie y te deje dormir
Y me meta en tu pecho y me vuelva a salir
Y respires de mí
O me vuelva una estrella y te estreche en mis rayos
Y todo por no hacerme un poco de caso
Ten miedo de mayo
Y ten miedo de mí

Porque no vaya a ser que cansado de verte
Me meta en tus brazos para poseerte
Y te arranque las ropas y te bese los pies
Y te llame mi diosa y no pueda mirarte
De frente y te diga llorando después
Por favor tenme miedo
Tiembla mucho de miedo mujer
Porque no puede ser

FERNANDO DELGADILLO

Él

2006-09-01T02:13:00.000+02:00

Él ni siquiera tenía nombre: amante padre, esposo fiel y trabajador honrado. Aquel hombre casado con una mujer demasiado guapa para él era poco más que eso. Era Él, pero nunca podría definirse como "yo" porque su vida estaba repartida entre tantas personas que apenas guardaba para sí una minúscula porción de su ser: la encargada de dormir.
Él era feliz. Si la ignorancia es la felicidad, la plenitud que creía que había alcanzado su vida se basaba en una absoluta ausencia de reflexión acerca de los años que había dejado atrás. Sobra decir que fabular acerca de su futuro no formaba parte de sus planes.
Él era feliz desde los 20 años, cuando conoció a Bella. Se enamoró nada más verla. Ella llevaba un vestido de flores, sin escote, pero corto, muy corto. Aquellas piernas podrían hacer perder la cabeza a cualquier hombre y, sin embargo, Él tomó la firme decisión de mantenerse en su lugar, de no hacer nada (ni siquiera mirar por el rabillo del ojo) porque ante mujeres como aquella lo mejor era no dejarse llevar. Entonces fue Bella quien se acercó, con su melena pelirroja y sus aires resueltos. Ella se acercó y le pidió un pitillo. Le preguntó el nombre. A Él le costó responder: balbuceaba, las palabras salían torpemente de sus labios y su mente apenas lograba pronunciar frases coherentes ocupada como estaba en procurar no enamorarse de aquella Diosa. "Demasiado tarde", pensó tras unos minutos de conversación. Dos años más tarde se casaba con una Ana Bella embarazadísima.
A partir de ese momento todo fluyó con normalidad: encontró un trabajo estable como contable, procuró ofrecer a su familia una vida digna, aunque sin grandes pretensiones. Leía un libro una vez al año, escuchaba los mismos discos desde que tenía 17 años y su vida transcurriría con absoluta normalidad si no fuera por una salvedad: Ana Bella, la mujer que había convencido a su padre para que le recomendara en la oficina como contable, la mujer que le había dado los tres hijos más maravillosos del mundo, la mujer que nunca había llegado a comprender y que jamás se desnudaba con la luz encendida. Ana Bella se convirtió, desde el principio en una obsesión y, al mismo tiempo, en una fuente de mansedumbre y serenidad. Ella le inspiraba armonía y por eso su vida transcurría sin vaivenes inoportunos. Lo más extraordinario que le había ocurrido en los últimos tiempos había sido la copa de más a la que le invitó su jefe (un señor orondo, calvo y con bigote) en la cena de Navidad de la empresa de hace unos años.
Luego estaban los chiquillos. De vez en cuando daban algún pequeño sobresalto, pero estaban en la edad, sobre todo Raquel.
Entró en la habitación y allí estaba Bella.

2006-09-01T00:16:00.000+02:00

Ana Bella

2006-08-31T23:25:00.000+02:00

Cogió la vieja foto, olvidada en una antigua caja de latón. Pablo llevaba pantalones campana y ella un vestido de flores, muy corto y sin escote. Era preciosa en aquella época.
Se apresuró a guardar la foto en cuanto comenzó a sentir en su pecho algo así como nostalgia: el primer amor, su cuerpo adolescente rozando la perfección, una funda de guitarra al pie de la foto... Pablo la dejó al poco tiempo; ella nunca volvió a verse bonita; la música dejó de tener sentido y Bella no se sintió feliz nunca más.
"15 de julio de 2006, hoy es el principio de algo grande, el inicio de una nueva era". Pobre Bella, qué equivocada estaba: ni el principio ni el final: aquel fue un día como otro cualquiera. Escribió esa frase en su diario, como tantas otras veces con tantas otras fechas y se apresuró a guardar la caja de latón justo en el momento en el que su marido entraba por la puerta. La vida volvió a ser real: una mierda.
Ana Bella estaba casada y tenía tres hijos: Miguel, Raquel y Ezequiel. Miguel era el más inteligente de los tres. Ni que decir tiene que Bella no le aguantaba. Raquel tenía 13 años y estaba "en la edad": la edad de salir, la edad de comer helados, la edad de empezar a usar rimel, la edad de perforarse las orejas, la edad de rasurarse el pubis... A Ana Bella tampoco le caía demasiado bien aquella niñata que tantos quebraderos de cabeza le daba, pero era mil veces preferible a Miguel. Por último estaba Ezequiel: demasiado mayor para resultar gracioso y demasiado pequeño para ser tomado en serio. Bella, prácticamente, lo ignoraba. Cuando Ana Bella era niña su abuelo siempre le llamaba Anabel. Ana Bella odiaba aquel nombre, por eso llamó a sus hijos como los llamó. Nunca se lo ha confesado a nadie, pero a veces, por la noche, cuando todos se han acostado y la casa permanece en silencio, se queda unos minutos sentada a oscuras en la mecedora del salón, regodeándose de lo duro que debe de ser para aquellos críos escuchar día tras día sus estúpidos nombres con sus estúpidas terminaciones y sin diminutivos posibles: MiguEEEEL, RaquEEEEL, EzequiEEEL. Ana Bella se sentía realmente satisfecha de la elección de aquellos nombres.
Si resulta extraña la relación materno-filial que une a Bella con sus polluelos, no menos extraña es la relación que la une a su marido, compañero y amante ocasional. Delante de la gente, Bella describe su matrimonio como "una relación fuerte, basada en una unión consolidada gracias al apoyo mutuo, la amistad que ha perdurado durante todos esos años y la madurez que ha llegado a alcanzar su amor gracias al tiempo que han pasado juntos"; que es la forma bonita de decir: "nos casamos, pagamos juntos la hipoteca, nos repartimos el marrón que supone educar a los hijos y follamos una vez a la semana". El matrimonio es, para ella, el noviazgo convertido en sopor; unas vacaciones para las que nunca alcanza el dinero; la repoblación del mundo con nuevos seres nuevamente infelices, y, en definitiva: el final de algo grande, el final de toda una era.

Regreso definitivo

2006-08-31T17:48:00.000+02:00

He llegado hace apenas un par de horas del País Vasco. Aunque me gusta viajar, nunca he viajado y yo creo que por eso me ha gustado tanto todo aquello, tan distinto a todo lo que había conocido hasta ahora. "Distinto" no significa "bonito", pero sí "con encanto" y el País Vasco, realmente, tiene encanto y todo su derecho a llamarse País.

Si ya lo decía yo...

2006-08-26T12:10:00.000+02:00

Aquí.

Agosto

2006-08-26T01:07:00.000+02:00

Agosto ha llegado y agosto ha pasado. He regresado hoy a Alcobendas y mañana vuelvo a marcharme, esta vez, me voy al País Vasco: visita intensiva en 5 días. Este mes no he posteado nada y me estoy dando cuenta de que incluso se me ha olvidado escribir con el teclado; incluso se me ha olvidado escribir. Echaba de menos mi blog. Dentro de aproximadamente una semana habrá más. Me muero de ganas por volver. Hasta pronto.